Корм вампира (СИ): читать книгу онлайн полностью и бесплатно

А что делаю я?

"А делаю я-то, что ненавижу больше всего: плыву по течению!" — Ответил я, самому себе, громко и отчетливо.

И ничего не изменилось.

Мир не перевернулся, на меня не свалилось наследство, и я не проснулся от страшного сна, в объятьях любимой Настены. Все также кипел на угольях костра, котелок, булькая будущим обедом.

Все также, разгоняли тьму светодиодки, запитанные на кипящую в кружке, воду.

Можно сто раз признаться, тысячи раз поклясться, но без первого шага, все это — лишь слова, вибрация, сотрясающая воздух задарма.

Мир без дела, это падение в бесконечную пропасть.

Отодвинув котелок в сторону, убрал кружку с проводами и, в багровой полутьме костра, быстро оделся.

Это не побег.

Это — прогулка.

Разогнать кровь и прогнать хандру, "выходиться", выплеснуть мерзкое настроение на белый снег, устать.

Заложив камнями выход — от животных — от человека надо растяжку ставить, щелкнул креплениями лыж и побежал в сторону, противоположную волчьим следам.

В этот раз я умнее и палки из Траннуика я прихватил!

Мягкий снег проваливался под лыжами, оставляя после меня две глубоких полосы, быстро засыпаемых, но не невидимых. По ним и вернусь. А может быть и нет. Сделаю круг и вернусь к пещере, с другой стороны.

Очень большой, круг!

Работая палками, сгибаясь и разгибаясь, переставляя ноги, пробивался через валящий стеной, белый снег. Следы заваливало почти мгновенно, слепило глаза, а стоило одеть очки — их тут же начинало залеплять белыми снежинками.

Знаю, что ходить по лесу, под валящим снегом, на лыжах — маразм. Но — надоело. Словно я вернулся в те институтские годы, когда меня попросили присмотреть за соседями по комнате, типичными ботанами, сорвавшимися из дома за романтикой и морскими, просоленными ветрами.

Из-за снегопада, зевнул крутой спуск и помчался вниз, с замиранием сердца и надеждой, что там, внизу, нет реки. А если и есть, то там не очень глубоко. А еще лучше, что все замерзло и…

Ага.

Замерзло.

И я перескочил на другой берег.

Без переломов.

Не сломав лыжи.

Все, как я и мечтал, все, на что я надеялся.

Только, где я нахожусь?!

Стена оврага, высотой с полсотни метров и взбираться на нее, в лыжах, совсем не смешно.

И кустарник — совсем не канадский…

И овраг — знакомый.

Только знакомый не этим временем. Другим, совсем другим временем, знаком мне этот овраг!

Здесь я уже был. Только спустился — с другого берега. Летом.