— Контузия, — определил фельдшер.
Стараясь облегчить страдания солдата, фельдшер развел в кружке снотворное и насильно влил ему в рот. Контуженный вскоре уснул. Почти всю ночь сидел возле него фельдшер, щупал пульс, измерял температуру, опасаясь, что бедняга может не проснуться.
К утру солдату полегчало. Он все чаще открывал глаза, прислушивался к разговору, хотя по-прежнему не мог выговорить ни слова.
А фельдшеру не терпелось:
— Ты из какой части, а? — допытывался он. — Кто у вас командир?
На фельдшера смотрели большие черные глаза. Контуженный силился что-то сказать, но кроме хрипа у него ничего не получалось.
— Кто ты? Как фамилия? — не отставал Селедкин. — Понимаешь, фа-ми-ли-я, — нарочно растягивал он. — Откуда будешь? До-ку-мен-ты.
Солдат кусал губы и невнятно сипел.
Тогда фельдшер решил, что он может написать фамилию, объясниться, так сказать, в письменном виде. Вырвав из тетрадки листок, сунул карандаш в руку:
— Пиши.
Глаза больного закрылись, пальцы разжались, и карандаш упал на пол.
«Да не фриц ли это? — подумал фельдшер. — Мы его лечим, кормим, а он самый что ни на есть «шпрехен зи дойч». Вон сколько их в горах переловили и все под наших подделываются. В гимнастерочках, в кирзовых сапожках, сволочи…»
— Эй, ты, немчура! — не утерпел он.
Раненый повернул голову, открыл глаза:
— Почему не шпрехаешь? Шпрехай, говорю! — настаивал Селедкин, ни бум-бум не понимавший по-немецки.
Больной блеснул глазами. И фельдшеру вдруг показалось, что перед ним действительно немец. Выскочив из землянки, он пустился бегом в штаб, чтобы высказать свои соображения. В штабе никого не оказалось. Вернувшись в санчасть, Селедкин зарядил винтовку и теперь уже не переставал думать о том, как волки рядятся в овечьи шкуры. Увидев вошедшего Калашникова, ошарашил его новостью.
— Не спеши с выводами, — косо взглянул на него сержант.
Но фельдшер был неумолим.
— Еще в сорок первом, — продолжал он, — они целыми взводами переодевались в нашу форму. И, понимаешь, — Селедкин хлопнул сержанта по плечу, — идут этак, в ногу, сволочи, и еще «Катюшу» наяривают, да так, что аж самому подтянуть охота. Честное слово, с места не сойти!
— Постой, ты же весь сорок первый на «ташкентском фронте» был!..
— Ну и что?
— Где ж ты все это видел?
— Не обязательно видеть, — обиделся фельдшер. — Важно знать. Читал я!
— Г-мм, — прыснул Калашников. — Я вон сколько книг о Суворове перечитал, но это не значит, что я с ним пиво пил!
— Не веришь, спроси у замполита. Он с первых дней…
— Я сам с двадцать второго начал. От Бреста до Москвы драпал.
— Потому и не знаешь, что драпал.
— Все отступали.
— А ты бежал! — напирал фельдшер.
— Ладно, хватит. Сам-то ты кто? Тыловая вошь — не больше.