— Та як би тобі сказати… — зам’явся Данилевський.
— Дипломат ти поганенький, Федю…
— Це розмова не на п’ять хвилин.
— Ясно. Ну що ж, зараз і поговоримо. Ходімо на свіже повітря, — запропонував Черненко, простягуючи руку до дверей.
Спека нависала над землею безбарвною в’язкою масою і, здавалося, мала якийсь специфічний присмак — солодкуватої хурми. Повітря аж дзвеніло від концерту цикад. Складалося враження, що вони злетілися сюди з усього узбережжя й влаштували свято пісні: кожна з них намагалася будь-що перескрипіти сусідку, а заразом і всіх інших.
Черненко й Данилевський сіли на лаву під платаном.
Данилевський не поспішаючи вийняв з кишені носовичок і витер спітніле обличчя.
Черненко, вичікуючи, мовчав.
— Та-а-ак, — протягнув Данилевський, розуміючи, що неприємної розмови не уникнути. — Так ось яка справа…
Він дістав невеличку серветку й почав дбайливо протирати скельця окулярів. Тепер, без окулярів, його обличчя набуло зовсім іншого виразу — зникла професорська солідність, воно стало простішим, лагіднішим.
— Є думка в раді, — Данилевський намагався підшукати якомога м’якші вирази, але в голові невідступно крутилося висловлене на останньому засіданні формулювання. — Є думка, — повторив він, — вважати роботу твоєї лабораторії… безперспективною…
Слова чіплялися одне до одного, як металеві ошурки до магніту.
Запанувала довга мовчанка.
— Чия думка? — спитав Черненко, здавалося, зовсім спокійним, байдужим голосом.
— Та майже всієї ради. — Данилевський полегшено зітхнув, ніби скинув зі своїх плечей якийсь надмірно важкий тягар. Адже головне вже сказано, далі буде простіше.
— Майже всієї ради, — повторив Данилевський.
Тепер пауза була довшою і ще тяжчою. Черненко не порушував її.
— Знаєш, Сергію, — мовив Данилевський. — Давай одверто.
— Безперечно.
— Спробуй глянути на все так, як бачать там, у раді. За шість років роботи — майже нічого. Хіба рада не має рації?
— Трапляється, Федоре, що рацію має той, хто її зовсім не має, — відрубав Черненко.
— Але ж це думка більшості.
І знову напружена мовчанка.
— Ну, гаразд. Дещо, звичайно, зроблено. Але реальних успіхів нема. А чому, Сергію? Тому, що гіпотеза, яку ти намагаєшся довести, помилкова. Ти клюнув на гачок сенсації. Газетне шумовиння здолало в тобі логіку вченого.
Черненко недобре, болісно посміхнувся, хотів щось заперечити, але Данилевський енергійно його перебив:
— Знаю, Сергію. Ти скажеш: зарубіжні дослідники… Але ж вони перші й зайшли у безвихідь. Фактично відмовилися, так, так, відмовилися від експериментів, — наполягав Данилевський, підвищивши голос, ніби саме це мусило остаточно переконати Черненка. — Ти згадаєш їхні книги. Але то не книги — книжечки. Не наукові, а науковоподібні. Тут закруглили, там не доказали, в іншому місці перебільшили, а то й дофантазували. Загалом же, напустили туману, а далі — як у відомій пісні: щоб ніхто не здогадався… “Дельфіни — розумні істоти голубого континенту, представники загадкової цивілізації”. Все це міф, сучасний красивий міф.
Данилевський говорив таким тоном, наче доводив дитині, що земля кругла, а сонце на ніч не лягає спати, а заходить за обрій, де світить так само, як і вдень.
— Тезу висунуто, але минає рік, другий, третій… Шість років — не жарти, Сергію.
— Не шість. Для мене набагато більше, — сказав Черненко.
— О!.. Навіть так! — підхопив Данилевський. — І що ж? Далі перших лабораторних дослідів, схожих на циркові трюки, справа не посувається. Сенсації, Сергію, не сталося. Дельфінячий бум…