— Валерия, — его голос подавляет даже через динамик телефона, — будь готова к семи. Задерживаю дыхание перед тем, как, чуть ли не впервые, открыто выразить сопротивление. — Я никуда не поеду.

Он тут! Альфа. Демид Астахов… будь он проклят… Поворачиваюсь к залу и, наверное, в сотый раз за последний час бросаю взгляд в сторону диванов. На его коленях в подобие танца извивается Арина.

Я безумно его любила… Наверное, так сильно, как не любил ещё никто. И я была уверена, что это взаимно, но я ошиблась. Арон Кант не умеет любить. Мой муж, мой предатель, мой палач… Он уничтожил всё то