- Когда ты только все успеваешь, - закатывает глаза тот, что впереди.
А Алексей одну руку кладет вдоль окна, чтобы я не билась спиной о железную дверь, вторую кладет мне на ногу.
Я понимаю, что ему руку некуда деть, но я тут причем.
Не сжимает, не пристает. Но у нее тяжесть как от кирпича. Причем раскаленного.
Даже дышать становится нечем.
Делаю вид, что не замечаю ничего этого.
- Иван, командир этого отделения. Это Дмитрий, наш водитель, с Алексеем, я так понял, уже познакомились, - переглядываюсь с ним. Это Антон, - мне улыбается молодой совсем парень. С ямочками на щеках. Мило так. Детки у него красивые будут. - И Егор.
- Софья, - киваю, - Федоровна.
Мне б контуженного этого найти. Всё-таки спас меня.
- Иван, а вы же всех знаете, наверное, по номерам?
- Да, а кто нужен?
- Номер тридцать семь. Не подскажете, в каком отделении?
В машине тишина повисает, как будто я какую-то глупость спросила и все смотрят на меня также.
- Так он рядом с вами сидит, а что случилось? Обидел, что ли?
Ой черт. Метко я…
Ну и кто это был?
Может, с ямочками?
Ну пожалуйста, ну пожалуйста, ну пожалуйста.
Улыбается, красавчик.
Глава 3. Так кто контуженный-то?
И мальчик этот с ямочками улыбается мне.
И Титов. И Иван. И Егор.
Все уставшие, развалились на креслах, но молчат, как партизаны.
Ставят меня ещё в более стремное положение.
- Так что натворил?
- “Спасибо” сказать хотела.
- О нет. “Спасибо” я не принимаю. Только ужин, - обдает табачным запахом Алексей.
Морщу нос.
Значит, все же Алексей. Жаль.
И я дура.