— Нет, — я отказываюсь. Сжимаю столовые приборы. — Не голодна.
— И молчишь всё время.
— Настроения нет.
Я смотрю на свою тарелку. Впиваюсь взглядом в лазанью. Я стараюсь игнорировать происходящее.
Я чувствую себя ужасно. Словно какая-то девочка по вызову. Терплю, чтобы получить квартиру. Гадкое ощущение.
Я понимаю, что так надо. Это лучший вариант. И процесс уже запущен.
Рустам оформляет покупку.
Мой адвокат — собирает документы для суда.
Мне нужно немного потерпеть. Но это не помогает справиться с ощущениями.
Лучше бы я пила чай с Дамиром. Он хотя бы понимает слово "нет".
— Кать, — муж со скрипом отодвигает тарелку. Упирается локтями в стол. — Поговори со мной.
— О чём? — я пытаюсь скрыть свою злость. — У меня болит голова.
— У меня тоже. Видишь, есть общие темы. Сильно болит? Может, стоит отвезти тебя в больницу?
— Ты будешь на каждый чих такое предлагать? Просто болит. Устала.
— Постоянно устаёшь?
— Это допрос?
Рустам тяжело вздыхает. Отворачиваясь, подзывает официанта. Разговор явно не клеится.
Я не знаю, чего муж вообще пытается добиться. Неужели верит, что что-то можно спасти?
Зачем?
Странно всё.
И уже изводит последние нервные клетки.
— Я по тебе скучаю, — огорошивает он признанием. — Правда, Кать. Я стараюсь всё исправить.
— Не нужно было портить, — я не сдерживаю яда. — Прости. Видишь? Я не в настроении. Не лучший день для свидания.
— Я понимаю.
И снова тишина. Я хочу поскорее сбежать домой. В отель. Закончить всё это.
Рустам будто издевается. Испытывает.
— Марат занимается твоей квартирой, — неловко произносит муж. — Всё проверили. Оформили покупку. Осталось только налоги заплатить.
— За покупку квартиры? — уточняю я.
— Нет. За то, что ты получаешь её в дарственную.
— Я читала, что ты...