Однажды 30 лет спустя: читать начало книги онлайн

— А ты, как я понял, замужем за Витей?

Его вопрос обескураживает. Значит, он услышал наш с Виктором разговор и сделал свои выводы. Я хочу тоже быть с ним честной хотя бы теперь, раз уж тридцать лет назад предала.

— Нет, у меня нет мужа. Виктор — мой знакомый. Наши внучки ходят в одну группу в детском саду.

— Так ты бабушка? — повернув голову, удивленно смотрит.

— Да, моей внучке четыре.

— Моему сыну двадцать три, — сообщает сухо.

— У тебя есть сын? Как здорово! Как зовут?

— Николай.

— Николай, — повторяю по инерции. — У меня дочь, Вероника.

Он вдруг резко тормозит и яростно сигналит машине, которая пыталась подрезать его на скользкой дороге. Вжимаясь в кресло, хватаюсь за ручку справа, а он бросает грозно:

— Козел.

Сижу тихо, как мышка, лишь бы не разгневать льва. Не помню, чтобы он когда-нибудь так злился, но это нормально: люди с возрастом меняются, мужчины матереют, становятся жестче, циничнее. Я ведь тоже в свои восемнадцать была наивной дурочкой, верила в мир, дружбу, жвачку, пока меня не загнали в мышеловку, из которой я выбралась с большими потерями. Одна из них — Игорь. Но он об этом никогда не узнает.

— Прости, — наверное, извинился, за резкость.

— Ничего страшного. Главное, все живы.

— Да, — потирает шею ладонью и ждет зеленого сигнала.

Полуминутная легкость, которая возникла между нами, когда мы говорили о детях, вмиг испарилась. И вновь стало неуютно, неудобно и слишком душно.

— Давно ты вернулась из России?

Услышав этот вопрос, я вскинула на него растерянный взгляд. Неужели помнит, что я писала? Чёрт возьми, как же я себя корила за ту чушь, которую придумала впопыхах. Тётя сказала, что зря я всё это устроила, но было уже поздно. Если бы я переехала к ней пораньше, ничего, может быть и не случилось. Она ведь говорила мне, что надо было сказать Игорю правду… какой бы страшной она не была.

“Посмотрела бы на парня, Лизка, — говорила она, — Мужики, как друзья, познаются в беде. Если любит по-настоящему, принял бы, понял. Если нет — ну и к чёрту его”.

— Давно. Очень давно, — зачем-то добавляю и смотрю в лобовое стекло.

Зеленый, наконец, загорается. Игорь поворачивает на более или менее свободную улицу и дальше мы едем без пробок. Каждый думает о своем, пока по радио играет “Незаконченный роман” Ирины Аллегровой и Игоря Крутого.

Снежинки на ресницах таяли,

И зачарованно читали мы

Красивый незаконченный роман

Про любовь без измен.

Какое-то издевательство от диджеев.

— Почему вернулась? Не понравилось? — первым прерывает молчание Игорь.

— Не сложилось.

Не признаюсь же я, что не уезжала в Россию на ПМЖ, что много лет жила в Уральске у папиной сестры, а в Алматы переехала после ее смерти. Нике тогда было шестнадцать лет. Я решила, что она должна учиться здесь, продала дом, в котором мы жили втроем, и купила двушку в микрорайоне, а остальные деньги положила в банк. Мне нужно было дать дочери высшее образование. Я ведь так и не окончила университет.

— А как ты? — увожу его от темы моего прощального письма. — Вижу, дела идут. Говорят, ты солидный человек.