Читать книгу «Король боли» онлайн.

Эхо шагов в пустом помещении. Я замираю. Решения, принятые за доли секунды, не решения – рефлексы. Я выскакиваю из купели, срываю одеяние со статуи какого-то социерского святого, заворачиваюсь в жесткую ткань, на груди качается серебряный горжет. Еще сабля и – шлеп, шлеп, холодный мрамор под босыми ногами. Порыв: к алтарю и к ризнице или прочь от алтаря? В ризнице постоянная связь, кнопка вызова полиции, но в ризнице наверняка и социеры. Шаги не останавливаются, и перевешивает страх момента: я убегаю через главную дверь.

Дремлющая на последней скамье церковная бабушка даже не поднимает на меня глаз.

Мокрый, я дрожу на холодном ветру. С лестницы церкви открывается вид на большую часть района: проспекты, очерченные вереницами фонарей, ряды многоэтажек, словно вырезанные из бумаги поделки из магазинов народного творчества, скверы уже совсем темные. Движущиеся огни – автомобильные фары – я могу сосчитать на пальцах одной руки. Пешеходов не видно вообще, если они прямо не войдут в поток света, желтые пятна уличного освещения. Многолюдное социалище кажется мне почти вымершим. Так ли это обычно бывает после сумерек, или естественный ритм жизни в братчине сегодня нарушен, и эта мрачная пустота должна стать для меня предостережением?

Не теряя времени, я спускаюсь с видного места, с высоты ступенек костела на улицу и прячусь между деревьями за парковкой. Я мудрую карту города. У меня нет в подручнике точного плана социалищ, но любая туристическая программа способна наметить маршрут на основе уже пройденного пути и визуальных данных.

Программа задает приоритеты. Один: выйти из социалища. Два: выйти из-под братии Выгров. Три: найти терминал стационарной связи.

Проводник указывает мне на контакте направление. Я плотнее заворачиваюсь в церковное облачение и двигаюсь по маршруту, от дерева к дереву.

– У-у-у-у-у-у!

Откуда идет этот зов? Звуки отражаются от поверхности бетона, трудно определить направление.

Однако, возможно, я не могу определить потому, что вой доносится отовсюду – меня окружили.

Собственно, что там делают социеры – дуют в рог? Заводят сирены? Включают громкоговорители? Большего эффекта они бы добились, если бы общались через сотовые телефоны или виртуал. Идиоты.

Проводник выводит меня на обочину одной из магистралей: четыре полосы, краковое ограждение, пластовые лампы, веркметка на проезжей части. Я не выхожу за границы света.

Пробегаю в тени.

Однако это большие расстояния, я больше не выдерживаю такого темпа, я уже тяжело дышу, картинка размывается, мутнеет —

– Вот жеж сучья прадь!

– Неужто!

– Он это!

– Лорай гребунка!

– Хихихи, глянь, какой желтоклювик!

Они сидели здесь, в сгоревшем остове автомобиля, и пили ябсинт. Три крепко сложенных молодчика: мясо, кожа, золото, крюки. К счастью, я не заметил на них выгриных полосок.

Я не откликаюсь, дышу, опираясь на рукоять сабли.

Они подходят весело.

– Позырь-ка, сабелька!

– А шмотки какие клёвые!

– Колечки мои! Не трожьте!

– Точняк!

– Это он, он. Ну чё так зыркаешь, можный пан? Ща получишь!

– Лорай гребунка, Мацо.

Мацо разбивает о колено бутыль от ябсинта. Стекло разлетается вместе с остатками светящегося в полумраке веркпиата. Я харкаю.

– Господа…

Они взрываются судорожным смехом.