Автобус подъехал. Пустой. Я один, как волосок на лысине, и пистолет за поясом.
И они.
Нет, не резон мне заходить в автобус, потому что бежать будет некуда в случае проверки, а стрелять в них равносильно самоубийству.
Да я бы и не стал в них стрелять!
Снова на часы глянул, сделал вид, что кого-то встречал, да не встретил.
Автобус тот в расписании последний был: вздохнул компрессором, двери закрылись.
Уехал.
Еще раз на часы глянул. И двинул пешком. Они тоже топают сзади. На небольшом расстоянии.
Прошли остановку, я к мосту направился, дом мой как раз на той стороне реки.
Мысли лихорадочные в голове.
Иду по мосту, руки в карманы куртки засунул глубоко, пистолет чувствую за поясом, «беременный бедою».
Они сзади.
Город засыпает.
«А ну как на той стороне меня уже ждут? Зря на мост пошел, сам себя в капкан загнал».
Запаниковал.
Улучил момент между фонарями, где немного темнее. Почти на самой горбушке моста. Куртку расстегнул незаметно, без резких движений. Пистолет вытянул, к груди прижал.
Потом наклонился, сгруппировался. Опустил ствол из потной ладошки. Аккуратно, стараясь не задеть ограждения, но натурально взмок.
Выпрямился, руками за перила схватился, глянул вниз, а там «бултых» и круги по воде.
Блеснул ствол коротко. И концы в воду.
Тяжесть неподъемная свалилась в реку, хотя весит «Макаров» примерно восемьсот граммов и ствол неполных десять сантиметров в длину.
Произошло все быстро, а показалось вечностью.
Думаю: хорошо, что не зима, льда на речке нет.
Они остановились, тоже смотрят вниз.
– Слышал? Вон как рыба играет, крупная, – говорит один другому, – должно быть, щука кормится, гоняет рыбешек. Я это знаю точно, с ночевкой не раз рыбачил в детстве на Урале-реке.
Идут пареньки, разговаривают тихонько. Сопровождают.
Только теперь-то вещдока нет!
Успокоился.
Шагаю, а кажется, вприсядку танцую от радости.
До дома сопроводили.
Свет на лестничной клетке загорелся автоматически. С улицы в окно их вижу. И они – меня, как я квартиру ключом открываю.