— Когда умрёшь, я дам тебе выбрать новую жизнь.
Ого, щедрый дар. Не слышал, чтобы кто-то мог договориться с Хароном. Как сохранить память, способы существовали, но все они были связаны со служением каким-то сущностям. Иначе говоря, требовалось под кого-то лечь, чтобы не обнулиться. Ну, или стать богом. Так что да. Дар и правда щедрый.
— Для тебя у меня тоже будет дар, Дитя Хаоса… — прошелестел голос Харона.
Его ноготь удлинился, и он его сломал. Достал откуда-то тонкую кость. Срезал прядь волос. Всё это хитро завязал, и получилось перо. Не как мой молот, а самое обычное на вид. Если, конечно же, нечто, что великий Харон сделал из своей плоти может быть обычным.
Он положил перо на стул и тоже ушёл. Я прошёл сквозь барьер и забрал подарок. Изучу, что это такое, позже.
— Пацан! — раздался чужой голос. — А завари и мне кофейку!
Я обернулся на говорившего. Узнал.
Как не узнать. Я эту рожу каждый раз в зеркале вижу. Если добавить пару десятков благородных лет, да солидности.
— Да пошёл ты лесом! — ответил я.
— Почему же? — улыбнулся он.
О, как мне не понравилась эта улыбка! Если я улыбаюсь так же, теперь понятно, почему люди меня не любят! Или, наоборот, любят, но исключительно представительницы женского полу.
— А с чего бы мне теперь кофе наливать⁈
— Ты разве не рад меня видеть⁈ — всплеснул он руками.
— А должен⁈
— Почему нет⁈
Я резко успокоился.
— Ты меня моим же оружием собрался уделать?
— С каких пор оно твоё? Бесить людей придумали за сотни тысяч лет до тебя.
— Ты та ещё язва.
— Теперь понятно, в кого ты, — усмехнулся он.
— Уж точно не в тебя. Тот другим был. Ты ведь другая персонификация Хаоса.
— Догадался, — поощрительно кивнул аватар Хаоса.
— Ты и не скрывался, — поморщился я. — У меня нет для тебя кофе.
— Так жалко?
— Я ничего не могу рассказать тому, кого называют Отцом Историй.
— Сдаёшься?
— Сдаюсь.
— Сдайся, но, может, всё же попробуешь? В конце концов, почему бы и нет?
— Хорошо, — согласился я.
Просто понял, что не смогу переспорить сам Хаос.