Читать книгу «Жена неверного генерала, или Попаданка на отборе» онлайн.

Я смотрю в его ненавистное лицо, перечеркнутое тонкой полосой черной повязки, но уже не вижу его.

Передо мной огромное окно нашего родового замка в Костильо, выходящее на зимний двор.

Мне десять, и я наблюдаю, как летят и кружатся снежинки, складываясь в идеальные геометрические узоры.

Там, во дворе посреди снега – две фигуры, большая и маленькая.

Отец и Данте.

У них в руках легкие деревянные мечи. Отец учит младшего брата какому-то очень сложному, но потрясающему приему, и я слежу за его уверенными и степенными движениями с возрастающим восторгом.

Данте младше меня на три года, ему семь и он ходит без повязки.

Я не понимаю, почему отец учит этому приему его, этого малолетку, но не учит меня?

Почему даже, несмотря на свою дикую занятость, отец занимается с Данте лично, а меня тренирует мастер клинка Сорцимус?

Отец мог бы заниматься с нами обоими одновременно – и с Данте, и со мной?

А это мысль!

Бегу в оружейную за своим тренировочным клинком, быстро накидываю теплый плащ – и скорее во двор.

Расчищенную до плаца дорожку уже замело, поэтому бреду, увязая в сугробах, но даже это не умерит моего энтузиазма.

Наконец я подхожу к ним, и протягиваю отцу свой деревянный меч, который покрасил красной краской – ведь когда-нибудь у меня будет Великий Алый меч.

Вот сейчас, сейчас отец обрадуется, скажет мне становиться и покажет этот свой замечательный прием.

Я тоже покажу, что умею – а умею я, между прочим, немало.

Не зря мастер клинка меня хвалит. Отец еще удивится, и будет гордиться мной.

– Папа, научи меня тоже!

В этот момент отец оборачивается, и я вижу его бездушные, пустые глаза.

– Твой учитель – Сорцимус, – холодно бросает он. – Не мешай мне заниматься с Данте.

Помню это чувство бессилия… Мерзкое чувство бессилия.

– Но, папа…

– Ты такой идиот, что не понимаешь с первого раза? – зло рявкает отец голосом, которым он никогда не говорит с Данте. – Я сказал, ты нам мешаешь. Не смей больше влезать, когда я со своим сыном!

– Но ведь я тоже… Тоже твой сын… – шепчу я.

– Уйди, Эдриан.

Я не заплакал тогда. Нет, не заплакал перед ним.

Это стерло бы в порошок последние остатки гордости, которая у меня осталась.

Это бы сломало меня.

– Как скажете, господин, – почтительно кланяюсь и иду прочь.

Но все-таки плачу потом, у себя в комнате, и мать обнимает меня.