Сердце беспокойно трепещет в груди. Приоткрываю дверь кареты. От скрипа съеживаюсь.
— Простите? Господин Фицбер, у нас все в порядке? — тихо зову.
На улице прохладно. Липкий холодок легко пробирается под одежду, заставляя стучать зубы. Носа касается облачко пара и да, меня это пугает.
Не понимаю, это мои страхи или реально холодно.
— Господин Фицбер, ответьте, пожалуйста, — осторожно спускаюсь по ступенькам на землю.
Под каблуком хрустнул мелкий камень. Сильно вздрагиваю. Прижимаюсь к корпусу кареты.
Лошади замолкают.
Двигаясь осторожными шажками, вытягиваю шею, стремясь рассмотреть, что происходит с другой стороны.
— Фицбер, отзовитесь? Где вы…
Кучер выскакивает так резко, что мое сердце совершает кульбит.
Округлив глаза, я только и могу вымолвить:
— Боже, вы меня напугали…
Осекаюсь, проглотив последнее слово.
Кучер, выпучив глаза, хватается за горло.
Изо рта вырывается хрип:
— На нас напали…гарх.
Глаза закатываются и он валится на землю.
Вскрикнув, падаю рядом с ним на колени.
Что делать-то?
Мысли в хаотичном порядке сотрясают сознание.
Тянусь к шее мужчины. Пытаюсь нащупать пульс. Вроде живой.
Внезапно доходит, он сказал “на нас напали”.
Кто?
Вскинув голову, бегло и нервно осматриваюсь.
Каждая клеточка напрягается. Мы неизвестно где, вокруг поля и не души.
Звать на помощь? Кого?
Где эти напавшие?
Адреналин бьет в голову, мешая соображать.
Но на глаза вдруг попадается палка, торчащая из под колеса.
Хватаю ее. Дергаю. Не выходит. Застряла.