Читать книгу «Последний конвой. Часть 3» онлайн.
Произведение защищается авторским правом. Вы можете ознакомиться с легальным фрагментом. Если начало вам понравилось, то можно приобрести легальную полную версию по ссылке на последней странице фрагмента у нашего проверенного и надежного партнера.
— Что?
Перед глазами поплыло.
Иваныча больше нет…
Я непроизвольно остановила бег. И сразу перед глазами встала картина, как Чекист в того, зараженного паразитами паренька, стреляет.
И я не ошиблась.
— Да пойдемте же, — снова тянет меня Мишка за руку, — Иваныч заразился паразитами, его уже было не спасти. Но это я только потом узнал. А когда увидел мертвого Иваныча, совсем соображать перестал, достал пистолет и выстрелил. А Стивен…
Мишка на секунду смолк, проглатывая комок.
— А Стивен… меня остановить хотел… а я… уже нажал…
У него опять потекли слезы.
— Лидия Андреевна, миленькая, спасите Стивена!
Иваныч заразился…
Как так? Ведь было же все нормально.
Или нет?
Тут я на полушаге споткнулась и села на песок. Мишка бегает вокруг, хнычет, а у меня в памяти мокрые штаны Иваныча всплыли, когда он на приборную панель МАЗа полез из болотной жижи.
Он же ведь в ботинках был, сапоги только потом натянул. Уже тогда у него щиколотки были мокрыми. Да и что сапоги, если воды в кабине по пояс. А за МАЗом шел целый косяк злобных тварей, длиннющим шлейфом тянулся.
Вот же я дура!
Нужно было сразу же Иваныча раздеть и осмотреть. Может быть, еще можно было помочь…
Да и вся эта авантюра с соляркой. Подохли от нее червяки или нет? Мы же не видели! Торопились смотаться из озера поскорее. Поверили старику на слово. А сработало его вонючее средство? Этого уже не узнать.
Вот и получается, что это я во всем виновата.
Поверила Петру Ивановичу на слово. На ровный спокойный голос купилась, на адскую вонь от солярки.
Последнее, кстати, и было самым убедительным. Разве можно выжить в жидкости, которая так сильно воняет?
Чувствую — сейчас разрыдаюсь, а нельзя. Кое-как взяла себя в руки, бегу дальше. Забегаем за грузовик, вижу два тела на песке. Над одним, склонившись, сидит Гейман.
— Как он? — спрашиваю.
У меня почему-то совсем выключились эмоции, на политрука даже элементарной злости нет.
— Жив пока, — отвечает, — пульс ровный, но очень слабый. Я перевязал, как смог. Боюсь, сердце задето. Не жилец.
Это мы еще посмотрим!
— Пуля внутри? — спрашиваю.
— Нет, навылет.
Это лучше, — отмечаю про себя.
А чем оно лучше? Если сердце задето, ни хрена я в полевых условиях не сделаю. Пару минут агонии, и все.