— С ней всё в порядке?
— Слушай, Марк. это не телефонный разговор…
— Ты можешь мне нормально ответить? — рявкаю я.
— Не в порядке она, ясно?! — рявкает он в ответ, — После вашего с Соней выступления на бис у нее случилась истерика. Приезжала скорая. Сделали укол успокоительного, поэтому сейчас она спит. Сказали, как проснется, если будет также или хуже, отправлять в больницу.
— Она беременна?
— А ты не знал?
— Нет.
— Ну, тогда поздравляю.
— Я приеду сейчас.
— Надеюсь, не затем, чтобы требовать сделать аборт? Ей такие визитеры не нужны.
— Егор, чепуху не говори, ладно?
— Приезжай в таком случае.
Перезваниваю козе Соне. Была бы она моей дочерью — выпорол бы. Потом вспоминаю худую девчонку. Чего там пороть? Там одни кости. Но должна же у нее совесть проснуться…
Идут гудки.
Потом в динамике раздается:
— Марк? Мне нужно срочно с тобой поговорить… — а у самой голос дрожит, — Я должна объяснить… Извиниться… И…
Мне кажется, что она куда-то едет. В динамике характерный шум.
— Ты не дома, что ли? — взрывает меня.
Что за девочка такая? Что ей спокойно не сидится?
— Я еду домой. К тебе ездила, но ты мне не открыл…
— Правильно, потому что меня там не было. Ты с кем и где? На такси?
Следом идет заминка, которая мне очень не нравится.
— Соня! Куда ты опять влезла? Ты мать совсем угробить хочешь?
— Все в порядке! Правда. Я уже домой еду.
— С кем ты?
— С Мотом. С Матвеем, то есть.
Вспоминаю, что вчера в клубе она тоже какого-то Мота искала.
— Пусть тебя этот кашалот домой везет. Иначе ему не поздоровится. Ты меня поняла?
— Угу, — и отключается.
К дому подъезжаем вместе. Я вылезаю из внедорожника, Соня из "Ламборгини". С водительского места выходит парень, направляется вместе с ней в мою сторону. Лицо у него выглядит плачевно.