— Хорошо, сегодня семейный день барби, — говорит он.
— День барби?
— Барбекю. Ну, знаешь, солнце, задний двор, пиво, мясо на гриле.
— О, отдых на открытом воздухе. Вы, ребята, занимаетесь подобным? — Спрашиваю я его.
— А почему бы и нет?
— Не знаю. Просто… наверное, из-за строгих костюмов и угрюмого вида, который ты и твои братья обычно демонстрируете, я не представляла вас в роли любителей гриля. — Пожимаю я плечами.
— Тогда ты будешь приятно удивлена. И я не угрюмый. Джио — определенно. А я? Я добродушный брат.
— Вообще-то я думаю, что Вин может выиграть титул самого добродушного брата. — Улыбаюсь я.
— Тебе нужно держаться подальше от Вина. Он плохо влияет на тебя, — ворчит Марсель.
— Какая жалость. Пока что он мне нравится больше всех, — признаю я. — Как думаешь, мы можем заехать ко мне, чтобы я могла переодеться?
— Я попросил Ивана привести тебе кое-какие вещи. Сумка в моей комнате. В нашей комнате. Ты поживешь немного у меня.
— Что?
— Я просто подумал, что практически каждую ночь провожу у тебя. Так что тебе пора провести какое-то время у меня, — говорит Марсель, но не смотрит мне в глаза.
— Чего ты мне недоговариваешь, Марчелло?
— Я хочу, чтобы ты была здесь, потому что так безопаснее. Это место защищено лучше, чем Форт Нокс. Никто не сможет добраться до тебя здесь.
— С чего бы вообще кому-то стараться добраться до меня?
— Не знаю. Но я пытаюсь это выяснить. Эти перестрелки не случайны, Зои.
— Я знаю это, но я думала… Наверное, я думала, что кто-то нацелился на тебя.
Марсель качает головой.
— Хотел бы я, чтобы это было так.
Кто-то охотится за мной? Мои руки начинают дрожать. Я чувствую, как учащается сердцебиение.
— Эй. Все будет хорошо. Я не позволю, чтобы с тобой что-нибудь случилось.
— Я тоже не хочу, чтобы с тобой что-нибудь случилось. Я просто… я хочу, чтобы все это прекратилось. Хочу проснуться и даже не знать, что мир мафии существует.
— На самом деле ты этого не хочешь. Этот мир — твоя семья, Зои. Петровы, Валентино, я. Мы — твоя семья.
— Это небезопасно, Марсель.
— Жизнь небезопасна, детка. Мы все рождаемся, чтобы рано или поздно умереть. Но ты и я? Мы будем жить долго. Мы умрем от старости. Возможно, лет через шестьдесят я тебе надоем, и ты зарежешь меня ножом или что-нибудь в этом роде.
— Это не смешно. — Смеюсь я. — Я бы тебя не зарезала. Это слишком грязно, помнишь? И я буду старой и слабой. Вместо этого я просто отравлю твою еду.
— Когда у нас будет свое жилье, я найму шеф-повара. Ты никогда не ступишь на кухню, — отвечает Марсель с широко раскрытыми глазами.
Глава 29