Броквен. Город призраков: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

На канале со скандалами вновь началась реклама, и мама, облизывая пальцы, снова принялась крутить колесико пульта. Крутила-крутила и вдруг, как по волшебству, пульт забарахлил и остановился на новостях. Пока мама, тихо ругаясь, пыталась починить пульт, я смотрела на экран телевизора, не отрывая взгляд. Послышался волнующийся и дрожащий голос диктора:

«До недавнего времени ученые и скептики думали, что никакого паранормального в мире не может существовать без четких научных доказательств. Но, оказывается, город в штате Орегон может с этим поспорить».

Когда диктор заговорил, мама тоже принялась вместе со мной смотреть в экран. По телевизору стали показывать некоторые полуразрушенные здания; на дорогах сами собой взлетали машины и летели на другие грузовики и автомобили. Дорожные знаки без непогодных условий гнулись. На следующих кадрах были показаны летающие, держащиеся за все что угодно, граждане. Все свободно парило в воздухе, будто так и должно быть. По улицам, лесам и горам витал непроглядный, густой белый туман.

Мы с мамой замерли, покрылись холодным потом и мурашками. У матушки даже пульт выпал из дрожащих рук.

— Ты тоже это видишь? — шепотом вопросила она.

Я чуть не поперхнулась своей слюной.

— К сожалению…

Наша с мамой реакция была такой потому, что город до боли нам знаком. Все эти здания, дороги, машины и улицы могли быть только в одном городе…

«В Броквене такие аномалии случаются каждый день. Все они разнообразны, каждый, ээ, уже не божий день город встречает новой паранормальщиной, которую добрые люди уже как год стараются побороть изо всех сил. Сколько бы экстрасенсов и колдунов не посещали Броквен, ни один не мог поставить диагноз таким аномалиям. Тысячи священников со всей Америки уже освещали каждое здание некогда доблестного городка, но все бесполезно. Падре Виктор Смит, — священник из восточной части штата Орегон, предположил, что, возможно, именно не тщательно погребенные души Броквена решили дать народу людскому свой знак. Самое интересное, что больше двухсот священников, побывавшие в Броквене, согласились с падре из восточной части. Сейчас в Ватикане идут дискуссии насчет ситуации в Броквене. А тем временем люди в этом городке не падают духом и продолжают жить. Вот, например, сейчас наш корреспондент находится в Броквене и, посмотрите, как смело говорят о ситуации горожане!

— Что вы думаете о паранормальном в вашем городе? — вопрошает худенький мужчина, и подносит микрофон одному проходящему мужичку. Тот лишь с пустыми глазами вздыхает:

— Та ничего нет у нас. Вам все кажется…»

Глава 3. Туда, откуда родом[1]

Что было потом, я помнила смутно. Помнила то, как конечности заныли, в висках загудело, а сердце громко застучало. Я помнила мамино лицо, полное шока, как она клала мне на лоб влажный платок. После того, как мне стало лучше, мы с ней целую ночь не спали, обсуждая страшные новости и мой внезапно созревший план.

— Ты хочешь поехать туда? — вопросила мама настороженно.

Я кивнула, облизывая губы. Перед глазами все еще плыли картинки с крушащимся Броквеном.

— Да. В Броквене что-то нечисто. Сама слышала, никто не может понять причину этих аномалий.

— Я понимаю, — она легонько обняла меня. Голос ее дрожал. — но там так опасно. Все везде разрушается, призраки бунтуют… Я переживаю, сможешь ли ты спасти Броквен и ее. Ты уверена, что готова на такой рискованный шаг? Еленочка, ты не возвращалась туда целых шесть лет, ты так боишься его. А вдруг с тобой там что-то случится? Мы с отцом ведь не переживем.

Я глубоко вздохнула, целуя маму в щеку.

— Твои опасения оправданы, но… Я сейчас осознала, что зря уехала оттуда. Только я могу видеть призраков, вдруг это было мне знаком все это время, а я испугалась ее смерти.

— Ты была мала.

— Знаю, но додуматься-то надо было раньше.

— Ох, Елена…

Еще час мы разговаривали с мамой. Она сомневалась, не хотела отпускать меня в Броквен для спасения, а я настаивала на своем, хотя в глубине души все еще была не очень уверена. Мама настоятельно рекомендовала подождать и не ехать. Она жутко переживала за меня. Но спустя еще час я все-таки настояла на своем. Мама, глубоко вздохнув, проговорила тогда:

— Ладно, твоя взяла, Елена. Отцу ничего не говорим, завтра поедешь на десятичасовом. Я отпрошу тебя на две недели. Клянись, что будешь осторожна и найдешь безопасный ночлег.

Около остановки притормозил автобус, сразу же обдавая меня и других людей горько пахнущим облаком пыли. Я закашляла, словно старый туберкулёзник, прикрываясь шарфом. Знаете, я никогда не любила всю эту пыль, грязь и дым. Эти вещества так отвратительно пахли, что мне хотелось выплюнуть легкие и проветрить их, а заодно ещё и мылом намылить и духами попрыскать, настолько я не любила эти мерзкие запахи. Сам автобус выглядел, так скажем, тоже не очень презентабельно. Испачканные в глине шины, поцарапанные окна и огромные капли луж на грязно-оранжевом покрытии побуждали на раздумья: «И это автобус для двухчасовой поездки? Точно не для переезда через пешеходный переход за два цента?»

Но выбора у меня, к сожалению, не было. Отец в командировке вместе с машиной, мама не умеет водить. Конечно, вы сейчас подумаете, что такси было бы отличным решением, но вот лично я так не думаю. И мама моя тоже. И почки мои тоже. Не, а мало ли, вдруг это какой-нибудь маньяк, который повезёт меня не той дорогой? А вдруг мне попадётся какой-то алкаш, вместе с которым я утону в болоте? Такие «а вдруг» я могу перечислять вечно, ведь паранойя — моя лучшая подруга на все времена! Так что такси сразу отменяется, и в итоге остаётся только прокуренный, пыльный жухлый автобус, на спинке которого я благополучно усну в окружении орущих детей, паникующих матерей, храпящих мужчин и бормочущих под нос стариков. Знаю, обстановочка не очень, но… это лучше, чем тишина; тишина, высасывающая жизненные соки, и от которой леса и поля будут казаться мертвыми, пустыми и прогнившими насквозь. Особенно зная, в какой город я еду, эта тишина была бы ещё страшней и хищней.

Пока я откашливалась, на мою голову, плечи и рюкзак присели сияющие белым души пузатых птичек. Они что-то чирикали и перебирали своими лапками, будто пытаясь помочь мне. По ногам проскочила призрачная белочка, которая убегала от пушистой лисы, чей мех переливался золотыми искрами. Эх, я вижу таких чистых и невинных душ в последний раз на этой неделе, так что можно смело помахать им ручкой и прокричать «пока-пока!». А всего через два с половиной часа мои глаза защипит смрад сырости, ушам станет неприятно из-за лязга цепей и…

Господи Иисусе, меня аж передергивает!

Двери автобуса со скрежетом открылись, давая увидеть худощавого водителя с толстой сигаретой в зубах. Люди начали стремительно подниматься по мокрым ступенькам, в наглую опережая меня, задевая сумками и локтями. Ну, вот что за манеры!

Я тоже столбом не стояла и, юрко подправив лямку рюкзака, поднялась по ступенькам, достала из кармана ветровки пару тройку купюр, вручила водиле и проскочила мимо садящихся людей почти что в самый зад автобуса. Я жуть как не люблю сидеть впереди и скакать по всем кочкам, поэтому зад буханок-на-колёсах — идеал для меня.

[1] Смотрю-смотрю на своих коллег по перу, и захотелось поделиться треками, которые смогут погрузить вас в атмосферу Броквена: