Где любой — даже кто не хочет,
Предстаёт перед всеми голым,
Вместо мёртвой партийной прессы –
Балаган виртуозов слова.
Удовольствие жить под прессом
Получают, как прежде, снова
В тайной секте довольных жизнью,
Мирной секте довольных жизнью…
Их растили такими долго.
В них копилась любовь слепая,
Жажда правды и чувство долга.
Их баюкали, подкупая
Немудрёной мечтой о странах,
Где бесплатно даётся счастье,
Где находишь свою нирвану,
Разбирая себя на части.
День Сурка — бесконечный праздник.
На ветру гордо флаги реют.
Память детства уже не дразнит –
Ведь, как правило, не стареют
В древней секте довольных жизнью,
Вечной секте довольных жизнью…
Им и зрелищ дано, и хлеба –
А о большем мечтать накладно,
Им рукою подать до неба –
Оттого и на солнце пятна.
И плодятся они в неволе,
Хоть любви и не знают вкуса.
Если кто-то кричит от боли –
То предатели или трусы.