Читать книгу «Стилист» онлайн.

— В смысле? — спрашиваю я, толком не осознавая, что бабушка имеет в виду. — Какие родители?

— Твои родители, балда! Они в гостинице… щас, вот, — она протягивает мне бумажку с адресом. — В общем, приходили с участковым, а тебя нет. Сказали, завтра утром придут, чтобы никуда не уходил.

— Мне на работу так — то, — всё ещё туплю я.

— Позвонишь, отпросишься. Я обещала проследить, чтобы ты был здесь.

Поднимаюсь в свою комнатушку. Размерами больше похожую на собачью конкуру, и постепенно охреневаю. Откуда здесь могли взяться мои родители, они же сами ещё в 1973—м чуть ли не пешком под стол ходят. Всю ночь не сплю, ворочаюсь, утром встаю злой и невыспавшийся, с красными, воспалёнными глазами. Смотрю на циферблат «Зари» — ещё и 7 нет, подвожу завод. Не знаю, чем заняться, иду на кухню нашего отсека, ставлю на огонь чайник. Щедро насыпаю в заварочный чайничек из пачки «36—го», заливаю кипятком, жду, пока настоится, наливаю в эмалированную кружку и пью с сухарями. За окном постепенно светает, просыпаются соседи, я возвращаюсь в свою комнатушку, валюсь на заскрипевшую пружинами кровать и неожиданно засыпаю.

Просыпаюсь от стука в дверь.

— Лёшка, ты там живой? — кричит с той стороны Лидия Андреевна.

Кое — как продрав глаза, открываю дверь, и вижу целую делегацию: вахтёршу, участкового и двух пожилых, скромно одетых людей — мужчину и женщину. Оба вглядываются меня с надеждой, которая гаснет с каждым мгновением.

— Не он, — тоскливо вздыхает женщина.

На её глаза наворачиваются слезы, она вытирает их кончиком платка, мужчина прижимает женщину к себе, успокаивает. Видно, что и у него глаза на мокром месте, но он себя сдерживает.

— Точно не он? — переспрашивает участковый.

Женщина, продолжая всхлипывать, отрицательно качает головой.

— Нет, не он, — со вздохом подтверждает мужчина.

Тут я выхожу из ступора, до меня доходит, что люди просто обознались, чёрт те откуда приехали ко мне, а тут такое разочарование. Беру их под руки и тащу на кухню, где начинаю отпаивать чаем, и заодно выведывать подробности. Выяснилось, что супруги Зотовы, проживающие в Томске, случайно увидели возле отделения милиции под стеклом копию моего портрета весьма сомнительного качества. Им показалось, что я похож на их пропавшего пять лет назад сына Мишу, они кинулись выяснять информацию обо мне, решили, что я с беспамятства присвоил себе чужие имя и фамилию, и рванули в Москву. А тут выяснилось, что я — это не Миша, и теперь им придётся возвращаться в свой Томск несолоно хлебавши.

У меня и самого в горле ком стоит, даже когда мы попрощались, я полдня ходил сам не свой. На работу не звонил, оказалось, пока я спал, оттуда сами позвонили в 8 утра, и Лидия Андреевна, отрабатывавшая сутки, рассказала, что я жду родителей. Представляю, что в «Чародейке» сейчас думают. Небось радуются за меня, придётся их завтра разочаровать.

Не в силах торчать в общаге, под вечер я отправился прогуляться. Тротуар очищен от снега и посыпан песочком, так что поскользнуться и подвернуть ногу проблематично. Хотя бабушкам всё равно трудно. Одной из старушек, застывшей в нерешительности у перехода, помог перейти на другую сторону улицы, где обнаружилось вытянутое двухэтажное здание с вывеской спортобщества «Динамо».

За забранными решёткой окнами первого этажа виден спортивный зал, разделенный на две части. В правой половине на ковре мужики в куртках — самбовках и обтягивающих шортах отрабатывали броски и болевые приёмы, в меньшей части такие же мужики лупили по боксёрским мешкам, а ещё один работал с тренером на «лапах».

С чувством ностальгии я вспомнил свои занятия с Палычем. За месяцы пребывания в прошлом даже на зарядку ни сил, ни желания не было, и я уже начинал чувствовать, что, несмотря на скромный режим питания, то ли тело понемногу начинает оплывать, то ли мышцы постепенно атрофируются, а скорее всего, всё вместе.

А что, может, зайти? Я же ничего не теряю… Подбадривая себя этой мыслью, я толкнул тяжёлую дверь, миновал маленькое фойе с лестницей на второй этаж, толкнул ещё одну дверь, и тут же на меня обрушились звуки ударов, бросков и запах ядрёного пота.

Поначалу на меня никто внимания не обращал, затем тренер, который держал «лапы», дал короткую команду своему спарринг — партнёру остановиться, и подошёл ко мне.

— Здравствуйте, вы к кому?

— Да так, мимо шёл, увидел, как вы тут занимаетесь, дай, думаю, загляну. Давненько в спаррингах не работал.

— Что, боксом занимались?

Не говорить же ему о крав — мага! Здесь и слов — то таких, поди, не знают, а если знают — то вряд ли боевое искусство израильской армии, которую советские газеты всячески полощут, вызовет у местных тренеров живой отклик. Поэтому я сказал, что занимался всем понемногу, а в итоге выработал собственный стиль.

— И как же он называется? — поинтересовался присоединившийся к нам тренер самбистов — невысокий, но коренастый мужичок лет пятидесяти с бликующей в свете ламп дневного освещения лысиной.

— Пока не придумал.

Тренеры переглянулись, пряча усмешку. Меня это немного разозлило, и я самоуверенно выдал:

— Мог бы и продемонстрировать, если среди вас или ваших учеников найдётся кто — нибудь смелый.

— Парень, да ты знаешь, что здесь ведомственный спортзал, в котором занимаются исключительно сотрудники правоохранительных органов? И трусов среди них ты уж точно не встретишь.

— Ну тогда и проблем со спарринг — партнёром не будет, верно? — как можно радушнее улыбнулся я, нагло стягивая обувь и ставя её на коврик у входа.