— Чувствуешь?
— Теплая.
— Это моя змея. Она поможет.
— Светится… и она не страшная.
Браслет вдруг расцепился, и золотая змейка скользнула, обвив запястье Марики.
— Совсем не страшная… тепленькая. Разве змеи теплые?
— Еще какие.
— И не склизкая… — она высвободила и вторую руку, осторожно коснувшись чешуи. Но судя по взгляду, Марика все одно была не здесь. — Мягкая, как… как бархат… золотой бархат… я платье себе на выпускной хотела из золотого бархата, но дорогой безумно. Ткань и еще шить, если на заказ.
За спиной кто-то фыркнул и сказал в сторону… в общем, что-то да сказал.
— Иди за ней, — сказала я. — За змейкой. И другие не тронут.
— Да…
— К зеркалу.
— К зеркалу, — эхом повторила Марика. И дернулась было. Это она идет, там во сне. А вот вытягивает руку, будто касаясь чего-то. — Оно неправильное… и держит. Его держит.
— Крепко?
— Он устал.
— Конечно, он там давно.
— Сил не осталось. И у меня.
— Остались. Надо только…
— Мне туда?
— Нет, — я покачала головой, пусть даже Марика меня не видит. — Змейка, пусть она пойдет. Она почует его.
Что я творю?
Это ведь не игра, в которой можно взять и все откатать обратно, до последней сохраненки. Здесь и шанса-то второго не будет.
Змейка?
Зеркало?
Обряд, который… сила моя. Да, именно она будет связующей нитью. Я питаю змейку. И Марику. И на парня хватит. На какое-то время точно хватит.
— Ой, ниточка…
— Не трогай, — попросила я. — Зови его…
— Как?
— Как-нибудь. Можно, не вслух. Можно про себя, он там услышит.
— Особенно, если зеркало потрогать… там темно-темно. И страшно тоже. А она проползла и…