Читать книгу «Шрам на сердце (СИ)» онлайн.
Карина вздрогнула и вытерла мокрые глаза. Она понимала, что, кажется, нашла разгадку, но до сих пор не могла в неё поверить, принять. В то, что её фантазии оказались все правдой. Старые книги не могут врать. Тем более, что они написаны стихами… Их никто не пишет без повода. Во всяком случае тогда не писал…
Альбин Доух фон Гисман говорил, что вампира растерзала толпа. И описывал того в точности, как Виллема; дальше шли обстоятельства смерти. Как его закололи мечом. Как это увидел поэт, и как после он рыдал над могилой…
«Давнее прошлое уже неизвестно и не играет особой роли для нас. Ведь уже ничего не изменится. Но прошлое хочет, чтоб его знали и помнили… Я сам не хочу забывать то, что было!»
Она читала и читала, совсем позабыв про то, что не должна издавать никаких звуков. Рыдала в полный голос и обвиняла во всём себя.
— Дура! Надо было думать, что ты придумываешь! Что для кого-то так будет больно! — и уже не могла молчать. Трясущимися руками и сухими листами вытирала огромные слёзы. Уже совершенно не боялась, что охранники могут застать её, и о том, что случится позже.
Неожиданно она замерла. По лицу пробежало удивление.
— А это ещё что? Не поняла…
В стихах изменился сюжет.
— Вторая версия смерти? Как? Нет… — помотала головой и стала читать так же жадно.
…Поэт вырвал сердце вампира после того, как они однажды поссорились, и перевёз его в железной клетке за город. На то самое кладбище, где встретился с ним в первый раз… Так остался на груди черноволосого шрам — рана не могла зажить после смерти.
Альбин выбросил книгу в колодец. Боялся, что стихи найдут и его так же причислят к вампирам… Книга зацепилась за какой-то плющ и только поэтому уцелела, а ещё он говорил, что хотел утонуть рядом с ней… Возможно, он так и сделал… Об авторе не известного ничего, только его имя и почерк.
— Так кем я была в прошлой жизни? И что значит на самом деле мой шрам? След от меча или жуткой затеи Альбина? Была ли я вампиром, или уже не узнаю? Я так и не узнала много, как ни искала, как ни хотела понять. Некоторые тайны нам невозможно узнать… Кажется, это главное, что вынесла я для себя.
Карин посмотрела в стекло. Витрина была освещена слабо, но даже так в ней отразилось испуганное лицо. Бледная кожа, вытянутые черты, темные глаза, худые плечи… Девушка состроила рожу и в следующий момент увидела, как рожа скалится. Как у неё один клык длиннее другого, и глаза наливаются светом… Помотала головой, но изображение не исчезло. Оно и не могло никуда деться. Один зуб Карин, действительно, был искривленным, но она лишь сейчас приписала эту «заслугу» вампиру.
— Имя, возможно, не верное. Имя уже не вспомнят. Но, должно быть, вампиром была я. Чувствую это. Всем сердцем. Жаль только, что так. Больше ничего я не знаю. И не узнаю. Как бы кого ни просила… Никто уже это не знает! Никто ничего не скажет! Только старые книги… А верить ли им, этим древним корявым строчкам, этим странным стихам, переполненных метафорами и оборотами? Правду ли писали поэты или выдумывали то, что хотелось им?
Ничто уже не проверить. Был ли Виллем вампиром? Главное, что он был. Я была, моя прошлая жизнь была. И потому так близко то время… Кем-то он был. Точно был. Когда-то был. Когда-то жил и радовался… Все мы кем-то, да были…
========== Эпилог ==========
Она стояла на кладбище. Не поднимая головы, читала забытые имена. За ней вился парень. Карина кричала:
— Отстань от меня! Не хочу с тобой быть, не люблю! Откуда ты вообще взялся? На мою несчастную голову…
И он ушёл. Она осталась одна.
— Может быть, — размышляла девушка сама с собой, — Не надо было так резко? Да, не красив. И чувств нет. Но не надо было… Не за что накричала. Не виноват он! Никто ни виноват, когда влюбляется. Возможно, мне надо было впустить его, узнать, понять, что из себя представляет. Не орать, не утыкаться в старые книги… Не важно!
Она села на край какой-то могилы, снова заплакала и хотела даже уйти. Замерзшие пальцы теребили красную розу. Колючки уже увидали кровь.
— Вряд ли это возможно… Найти его? Здесь? Виллема не хоронили в нашем городе. Я не знаю даже, были ли он в этом мире… Хоронили ли его вообще! Мало знать, что он любил ходить на кладбище!
И она ушла. Бросив розу на какую-то случайную плиту, развернулась, махнула волосами и… ушла.
— Возможно, мне стоило было остаться… Поговорить с тем парнем. Сблизиться, понять его мир… — снова стала думать Карина. — Понять эту реальность и впустить в себя её, а не жить прошлым… Не жить тем, чего уже никогда не будет… Но полно винить себя! Прошлое не так уж ужасно… Оно — мой выбор. Значит, есть на то связь, есть причина любить это время… Есть шрам на сердце, воспоминание о былых дня, какая-то память. Так ли важно, какая? Главное, что она есть.
2018, 236
Севастополь