Маятник (СИ): читать книгу онлайн полностью и бесплатно

  Какого дьявола мудрецы из Генерального штаба решили драться именно за этот кусок чёрной пустоты? Не то что планет, здесь и звёзд нормальных нет. Есть какая-то огромная штуковина, засасывающая в себя всё - даже свет. При этом пылает ярче ядерной боеголовки. Только боеголовка, она против неё как спичка. Вспыхнула и погасла. А эта дура уж который миллиард лет свою багровую жуть испускает. Вот как она вообще светить может, если свет из себя не выпускает?

   Умники-ядерщики из силового отделения объяснили, что светится она не сама, а светится материя, в неё падающая. Посылает последнее прости. Перед тем как кануть в бездну. А бездна эта - квазар. И внутри там чего только нет. И дыры чёрные, и ядра, зародыши будущих галактик. Такое вот космическое гнездо.

   А может и мозги пудрили. Ядерщики - они те ещё приколисты. Им в пространстве кувыркаться не надо. Сидят себе в корабле-матке возле генераторов своих. Генерируют... Такая у них работа. Тоже, типа, не сахар. Ежели эта их энергетическая установка рванёт, то выйдет, блин, полная сингулярность. Хотя они и этот свой квазар, тоже сингулярностью обзывают. Мол, потому и важно эту точку пространства контролировать. Потому и собрали тут чуть не половину флота. И мы, и крокодилы эти. С которыми война. Раньше, когда мир был, нельзя было их крокодилами называть. Надо было говорить: разумные рептилоиды. А когда первыми залпами обменялись - какие уж тут церемонии? Крокодилы - они крокодилы и есть. А землян они червяками зовут. Такая вот сингулярность. В смысле, приплыли. Теперь уж, кто кого аннигилирует, тот и политкорректней.

   А с другой стороны, какая разница где драться? У квазара, так у квазара. Ни планеты никакой, ни астероида завалящего? Так и для крокодилов их нет. Наши корабли против ихних. Всё честно. Только вот гравитационное поле тут... И поставили их звено на самом правом фланге, чуть ли не в самой сингулярности. Не повезло. А может и наоборот. Тут ведь не угадаешь... А пошло оно всё! В этот самый квазар. Отсчёт начали, теперь думай, не думай... Теперь - только считать. Вернее... Тут и слов-то нет. Слиться с вычислителем, раствориться в объёмном экране, поверить алгебру гармонией...

   Три... Два... Один. Старт! Мягкий толчок - маленький кораблик аккуратно выходит из дока. В объёмном экране плещется пространство. Мощный гравитационный шторм качает искорки-точки. Зелёные - наши. Красные - ихние. Красиво. Искорки танцуют в прозрачной синеве экрана, складываются в сложные узоры. Это мы маневрируем. Прилаживаемся, как бы половчее друг друга грохнуть. Прозрачная синева - тоже не для красоты. Показывает уровни гравитации. Где погуще, где поголубее. Дикие узоры. Если б не инструктировали, сейчас бы он запускал одну за другой тестовые программы. Потому как идти в бой с неисправным вычислителем... А гравитация не может распределяться такими чудовищными кляксами. Это даже не интерференция, это... Да и откуда взяться наложению волн, других-то звезд нет в радиусе трёх парсеков.

   Но их предупредили, что так будет. Это всё она. Сингулярность проклятая. Аномалия чёртова. Так что придётся драться среди гравитационных холмов. Используя складки местности. А вот и... Ага, красноватый гробик. Истребитель противника, подобравшийся на расстояние ракетного удара. Такая вот у него форма. И цвет на экране соответствующий - как будто красным бархатом обит.

   Чёрта с два! Пусть крокодилы в тот гроб ложатся. А мы ещё... Да, вот так, ракеты пока тратить не будем, а уйдём вон в то фиолетовое пятно. В гравитационную аномалию. Аномалия плюс двигатель, как раз и уйдём от удара.

   Вот так. Теперь сюда. Ускорение... Торможение... Коррекция... Ну вот и всё. А ракеты его пусть в молоко летят. В Млечный путь, как в копеечку... Пора, пожалуй, и тормозить, а то не выберешься потом из этой сингулярности. Будешь бесконечно падать в полном соответствии с мудрёными формулами, испуская пронзительно-красные вопли. Вот и ямка гравитационная почти по курсу. В неё вписаться, да тормознуть как следует... Так, а это что за гробик идёт параллельным курсом? В квазар и в сингулярность! Догнал крокодил проклятый. Теперь, если тормознуть, расстреляет за милую душу. А если не тормозить... Если не тормозить, то всё, утонешь в этой гравитации, как в болоте. Что в лоб, что по лбу. Но ведь и крокодил тогда не вырулит. Если потеряет время на прицеливание и пуск ракет. Ракет у него всего три осталось. Хватит и трёх. Но не дурак же он. Типа, брат по разуму. Был недавно. Ладно, лучше принять неправильное решение, чем никакого. В такой вот ситуации. На первом курсе ещё учили.

   А потому... Коррекция... Торможение... Вот она, вот ямка гравитационная. Ещё чуть-чуть, ещё... Сука, рептилоид! Запустил свои ракеты. Сам подыхай, и врага утопи. Герой, блин! Зубы ему выбить посмертно!

   Теперь ускорение. Теперь вот так. И сюда. Не уйти. Всё равно не уйти! Теперь - одно утешение. Что вместе. В одном котле. В одном аду. В одном...

<p>

***</p>

   Форма давно превратилась в лохмотья. Погоны вырваны с мясом. Нагрудный знак - номер корабля - срывать не стали. Просто присобачили рядом другой номер. Его личный. Он теперь не подпоручик Белич, пилот истребителя Р-127, он теперь просто N 1A 6B4. Желание исполнилось - он а аду. Вместе с тем проклятым крокодилом. Вон он стоит, гад, перед строем, на тросточку опирается. Тоже ему досталось. Только вот должности у них разные. Крокодил тут в чине местного чёрта, по два зуба в петличках, а он... Он N 1A 6B4.

   Непонятно, как вообще из квазара вышли. По всем расчётам - не должны были. А лучше бы и не выходили. Кости еле срослись, левая рука шевелится плохо. А кого это в аду колышет? Четыре кубометра в день вынь да положь. Под вечер уже не понять он тачку катит, или она его. Слияние - как с кораблём. Да, корабль... Тоже в плену мыкается, служит проклятым крокодилам. Если на металлолом не пошёл. Тогда повезло ему.

   Когда-то, в той ещё жизни, поверье было. Если, когда звезда падает, желание загадать - непременно сбудется. Оказывается, когда на звезду падаешь и желание загадаешь - тоже сбудется. Только не тем концом...

   - Встр-р-реча! Хор-р-рошо! - цедит чёрт-крокодил. - Чер-р-рвяк х-хр-р-ромой...

   И тросточкой прямо в голень, туда, где самый мерзкий перелом был. Всё гад знает, по номеру корабля его вычислил, мстит теперь за лапку пораненную.

   - Хр-р-румп! Хр-р-ринк-хр-р-ранк! Хр-ривур-р-р, Хр-р-реее бор-р-рх! - командует главный чёрт, тот у которого в петлицах аж по четыре зуба пришито.

   Рык этот крокодилий давно все выучили. "Направо! Раз-два! Работать, ленивые слизни!" Строй разворачивается направо и бредёт вперёд. Главный чёрт важно ковыляет во главе колонны. По бокам - простые охранники. А козёл двузубый по уставу должен колонну замыкать. Так что пока от него можно немного отдохнуть. Голень вот только... При каждом шаге. Ничего, сдюжим...

   Нога, вроде, разошлась. Как-то приноровился. Больно - но терпимо. Нет, придумали же гады издевательство: возить руду в тачках! Космические корабли, излучатели, ядерные боеголовки и... И тачки. И ведь невыгодно наверняка, но готовы нести убытки. Лишь бы помучить, поиздеваться. Расквитаться за то, что так долго сопротивлялись. В той битве у квазара крокодилы победили. Почти без потерь победили. Но у землян ещё оставалась половина флота, зенитные комплексы на планетах, зарытые в грунт базы... Стояли до конца, но пространством владели проклятые рептилии. Перехватывали конвои, одну за другой штурмовали изолированные планеты...

   - Р-р-р-ы-ыкх, хр-р-реее бр-р-рук-к-ко!

   "Быстрее, ленивый червяк!" Спину обжигает удар бича. Двузубый! Опять он. Взял бич у охранника и тешит свою поганую душонку. Ему ж не положено! Два зуба в петлицах - это, по нашему, подпоручик. Офицер! И негоже ему лапки марать. Вот и капитан ихний, четырехзубый, что-то хрипит недовольно. Ещё один удар. Главное - не упасть. Белич впивается в ручки тачки. Не подведи, родимая, удержи. Спина напряглась в ожидании третьего удара. Надо бы... Надо бы, наоборот, расслабить мышцы. А, один фиг подыхать! И голень снова... Держи тачка, держи милая, держи, может это ещё не конец...

   Не конец. Третьего удара нет. Что там? Белич осторожно косит глаза. Ага! Капитан ихний что-то рычит, подонок-подпоручик щёлкает от злости зубами, отдаёт бич солдату и плетётся к начальнику. Получать нагоняй. Перестарался, тварюга. Но этот капитан... Крокодилы, получается, не все одинаковые. Есть добренькие. Или просто рабочую силу берегут? Значит, какой-то есть смысл в их идиотской работе? Да нет, бред. В век космических кораблей бегать с тачкой... А, наплевать. Отвязался двузубый, и ладно. До обеда часа два осталось продержаться. Потом - до вечера. Такой вот у него теперь полётный план...

   Скучен день до вечера, коли делать нечего... Тоже из прошлой жизни. Но возить весь день тачку - тоже не весело. В одну сторону - полную. Обратно - пустую. По деревянному настилу. В век космических технологий. Время тянется как ленивый ишак. И солнышко здешнее, подыхающий красный карлик, тоже еле-еле ползёт по грязно-серому небу.

   Даже друг-приятель, садюга двузубый, и тот не подходит. Идиотизм полный, но начинаешь даже скучать. Стокгольмский синдром, вот как это называется. Хотя, наверное, и Стокгольма-то больше нет. Да и всей Земли тоже. А-а-а, к чёрту! Карлик красный сползает-таки к горизонту. Последний рейс на сегодня...

   Ну вот, вечерняя перекличка. В животе плещется протеиновая баланда. Этого добра не жалеют - видать и правда берегут рабочую силу. Что, у них всё так плохо? Раз едва стоящие на ногах людишки стали ценным ресурсом. А вполне может быть. Земляне ж бились до конца, планеты Земной федерации разбиты в хлам. И этот хлам крокодилам достался недёшево. А ещё были рейды, прорывы, диверсии...

   И муравьи. Ну они не муравьи, на самом-то деле. Похожи просто. Не только внешне. Разумная раса Аларов. Всегда в тени держались. Развивали свою экономику, корабли боевые тоже, наверное, строили потихоньку. И теперь бедным крокодилам... Так что да. Может ещё и на нашей улице будет праздник. Даже если люди просто сменят хозяев, всё равно приятно. Передушить этих ящеров. Особенно - двузубого... Э-э-эх, мечты! Ладно, перекличка кончилась, главный крокодил хрипит команду. Теперь уж всё, метров сто до барака проковылять. И всё.

   N 1A 6B4, бывший подпоручик Белич, добрался до своих нар. Снял верхнюю одежду. Аккуратно сложил её в головах. Возиться с раздеванием не хотелось, но за этим строго следили. Опять же, получалась что-то вроде подушки. Под ушко. Да... В узкие оконца лился красноватый сумрак. Как тогда, у квазара. Когда они...

   Подпоручик Белич рухнул на тонкий матрас, укрылся вытертым одеялом из какой-то синтетики, закрыл глаза. В призрачном красном свете, он снова лавировал среди гравитационных аномалий, прикидывая, как бы ловчее разнести в клочья красный гробик вражеского истребителя.

<p>