Читать книгу «Без имён» онлайн.
- Зря ты это сказала, - снова рыкнул я и раздвинул её ноги.
Через полчаса она снова была вся потная.
И это было только начало.
Оказывается, я не излечился от своего помешательство. Оно не прошло, как грипп или ветрянка. Я хотел её все время. Мог кончить и тут же опять начинать заново. Жажда обладать ею не имела конца и края. Только когда она сказала «хватит, не могу больше», я перестал.
- Все-таки умеешь просит пощады, - довольно улыбнулся я, притягивая девчонку к себе.
Она дышала шумно, тяжело. Уже это было прекрасным ответом на мой вопрос. Но и словами она тоже меня порадовала.
- Да. ЗА тобой сложно угнаться. Не уверена, что я смогу ходить завтра. Не говоря уже о беге.
- Хватит, набегалась.
Я поцеловал её в макушку и прикрыл глаза. За окном уже давно стемнело, хотя было не так поздно, чтобы ложиться спать. Но мне нравилось не видеть ничего, что меня сейчас окружало. На несколько мгновений я мог забыть обо всех своих делах в России, почувствовать себя дома, в пригороде Дублина, у камина. Ей не нужно уезжать. Мне некуда спешить. Там мы могли быть только друг для друга.
- У тебя что-то случилось? - нарушила незнакомка чудесную сказку в моей фантазии. – Прости, что спрашиваю. Наверно это не мое дело. Точно не мое. Извини, пожалуйста. Просто… Нет, я не имею права спрашивать.
Я не слова ей не сказал, а она уже сама себе на все ответила, занервничала, накрутила себя и даже успела отползти от меня и сесть рядом на кровати. Еще немного и побежит, не смотря на свое затраханное до паралича состояние.
Взяв за руку, я потянул её обратно, вернул себе под мышку и проговорил:
- Ты можешь спрашивать меня о чем угодно, красавица. Я попробую ответить.
Она задрала голову, смотрела на меня долго и все-таки решилась.
- Ты плакал. И был такой… несчастный, разрушенный. Я хотела уйти, но не смогла. Это как оставить человека в крови истекать до смерти, бросить умирать одного.
Ее голос сорвался. Я не мог сдержать печальной улыбки, провел рукой по её щеке.
- Спасибо, что не ушла. Примерно так я себя и чувствовал.
Знал, что она больше ни о чем меня не спросит, но при этом сам нуждался теперь в откровенности. Она излечила меня. Я мог ей доверять. Я хотел ей открыться.
- Я был на могиле брата. Мне почти физически плохо после кладбища. Было первый раз и повторилось сейчас. Я пытался отвлечься сегодня и почти удалось, но дома, как только остался один, снова стало невыносимо. Почти до тряски. Я… Я не знаю, как это объяснить.
- Как будто болит все тело. Как будто тебе тесно, но вырваться ты не можешь. Словно внутри тебя душевнобольной в смирительной рубашке. Ты хочешь освободить его и придушить одновременно. И постоянно больно. Боль разрывает, уничтожает, пригибает к земле, лишает рассудка.
Она говорила все это, не глядя на меня. Смотрела в потолок стеклянными глазами.
- Родные и друзья отвлекают, но как только замираешь, остаешься наедине с собой… - подхватил я.
- Да, едва останавливаешься, то снова наваливается.
Я взял её за руку и сжал тонкие пальчики.
– Ты тоже потеряла родного человека?
- Да.
- Давно?
- Достаточно.
- Становится легче?
- Со временем?