- Не хочу... - бормочет волшебник этот недобитый.
- Надо, Федя, надо, - говорит что-то странное (какой Федя?) Дуся, приподнимает магу голову и начинает аккуратно вливать в его рот жидкость. Гадостное, скажу я, пойло. Неудивительно, что Терин фыркает, кашляет и даже пытается отплевываться.
Я же, пока алкоголь на него не подействовал, достаю нож.
- Что, решил добить, чтоб не мучился? - невесело шутит Дуся.
- Да, - отвечаю, - это первое, что пришло мне в голову. Но я пока не готов нанести ему удар милосердия. Пусть пострадает.
Аккуратно срезаю ткань. М-да. Наверное, бывает и хуже, только я, к счастью, этого не видел. Руки распухли чудовищно, покраснели. Местами на них крупные темно-синие пятна. Пытаюсь осторожно прощупать кость, и Терин вскрикивает. Негромко, но я ведь еще и не начал работать. Наверное, водка пока не подействовала. Подождем.
- Дусь, - спрашиваю, - ты огонь соорудить сможешь?
- Не знаю. Зачем?
- Мне нож нужно накалить.
Дуся резко бледнеет.
- Ну что ты, - спрашиваю, - так на меня смотришь? Да, мне нужно будет разрезать ему руку. Удивительно, да? Я, знаете ли, не маг, сквозь ткани видеть не умею. Найдешь мне огонь, нет?
- Это ты типа лезвие дезинфицировать собрался?
Какая у меня невеста сообразительная.
- Да, - говорю, - ты права.
- Ну, так вот, водкой и продезинфицируй.
Хороший совет... для человека из другого мира.
- Дуся, это гномья водка, - терпеливо напоминаю я, - она сталь разъедает.
Глаза у Дуси становятся квадратными.
- Ты! - верещит, правда тут же поправляется. - Мы... мы Терина отравили, получается?
- Пить ее можно, но сталь она разъедает.
У меня столько терпения, что сам себя боюсь. Бросаю на невесту грозный взгляд. Срабатывает. Она шмыгает носом и исчезает.
- Дульсинея, - шепчет маг.
Могу в ответ только угрюмо брякнуть:
- Нет ее.
- Почему ты от меня сбежала?
- Я ее за огнем послал.
- Я ведь так желал тебя...
Я забываю, как дышать. Так может, моя давняя шутка про некроманта нашего не так уж была далека от истины? Но решаю уточнить, на всякий случай.
- Э... кого?
- Тебя.