Внизу дороги, дачи проносились.
Навстречу небо далью распахнулось,
И точно знал он, что совсем не стар!
В нём, битом жизнью, перебитом бытом,
Жила мечта – взлететь над миром сытым,
И посмотреть на эту жизнь земную,
Поднявшись до невиданных небес!
Сосед сказал: – Говно лететь не может!
И самолёт твой в небесах не сдюжит!
Дверь "Москвича", мотор от пылесоса.
А самолёт, брат, не велосипед!
Но что сарказм в сравнении с мечтою?!
Которую ты сам заставил сбыться,
Которая тебя вела по жизни,
Порой мечта, она нужней чем хлеб.
И вот сегодня в новостях читаю,
Что под Уральском самолёт разбился.
Он пролетел над дачами Икаром,
Мечтательный отважный человек.
Не повзрослел, мальчишкою остался,
Поверил в чудо и поднялся к солнцу.
Античный миф оставил в память людям
Вновь повторённый в опыте людском.
Не совершенны крылья у Икара.
Разбился, степь его не отпустила.
Мне муж сказал: – Зато ушёл красиво!
А у меня, простите, в горле ком.
Музыка в ночи
День ушёл. И город засыпает.
Музыка меня не отпускает.