Словами можно то, чего нельзя клинками:
Держа в сознании, живое резать злом,
Терзать и пробивать насквозь ножами;
А после лишь прикинуться добром.
Словами можно то, чего не сможет медик:
Разбитое сердечко склеить по кускам;
Ведь ничего ценнее нет на свете,
Чем полюбить такого же глупца.
Словами можно все, лишь был бы верным выбор:
Куда направить мощь и силу языка,
Чтоб самому за грань не выпасть мира
И не была расколота душа.
И прекрасная крылатая фраза на французском, которую я оставил после стиха:
“Les mots ce sont les épées – слова это шпаги.”
Как тебе, мой друг? Шерил любит вечерами сидеть возле камина или у костра и слушать то, как я читаю ей стихи. Сколько всего было написано, сколько сказано и, кстати, именно с ее появления я снова взялся писать.
Ангела видел сегодня во сне,
Может, хоть он ответит мне где
Та, что закаты в рассвет превращает,
А по утру опять исчезает.
Ведь на закате приходит печаль,
А по утрам убирается в даль;
В этом романтика, в этом огни,
Это увидеть способны они.
Те, кто в конце нашел огонек,
Сердце из камня снова зажёг.
И, приобнявшись, уткнувшись в свой плед,