Читать книгу «Чем рыжие не шутят» онлайн.
Фантазии о замужестве, проникшие в мою голову резвым ужом, затейливо подмигнули и надели на парня передо мной смокинг. Нет, в бежево-белый наряд жениха в стиле рустик… Вот он стоит под аркой из цветов… На берегу моря, предположим. А я иду к нему босиком, и пятки щекочет белоснежный мягкий песок. В руках моих букет, а на голове… Боже мой! Романова! Окстись!
-И чем ты рисуешь? – Спросила я довольно резко, мой голос странно прозвучал в пустом классе. - Пастель? Акварель? Уголь? Тушь?
-Тебе действительно интересно? – Карие глаза вновь коснулись моего лица.
Скользнули по изгибу подбородка, задерживаясь у еле заметной ямочки, чтобы вновь устремиться вверх. Едва коснувшись моих глаз, они замерли, удерживая взгляд, смущая. Лишь когда мое дыхание вновь сбилось, художник вернулся к холсту перед ним. Мне кажется, или он усмехнулся?
-А что, я совсем не похожа на человека, который планирует писать реферат на тему искусства и поэтому устраивает допрос? – Активно захлопала ресницами я, от смущения неся ахинею.
Если верить рекламе моей туши, то после такой работы ресницами, я должна была вспорхнуть и взлететь. По факту мои ресницы вообще не изменились. А вот Маруся едва не взлетела, испустив дух, узнав, сколько стоит это чудо от мира косметики.
-Нет, ты похожа на человека, который боится тишины. – Сделал художник правдивое замечание. - Поэтому всячески пытается заполнить её вопросами, ответы на которые забудет через неделю. Но пустые вопросы - это мусор. Они засоряют тишину, загрязняют её.
Он что, отчитывает меня? Я надула губы.
Художник усмехнулся, не сводя взгляда с мольберта перед собой, обратился ко мне:
-Обиделась? Я не пытаюсь изменить тебя, Катя. Это была моя точка зрения. Но если ты хочешь, мы можем обсудить все оттенки моей палитры.
-Нет. – Недовольно ответила я.
-Жаль. А я было хотел сказать, что не буду спать ночами, пытаясь смешать краску для идеального оттенка твоей кожи… Никогда такого не видел. Он волшебный.
Мой оттенок кожи, каким бы он не был, начал стремительно заливаться томатным цветом. Я бросила косой взгляд на Сашу, на губах которого замерла улыбка. Вот он издевается, или искренен?
Затем, осознав, что ссутулилась, я вновь выгнула спину. Набрав побольше воздуха, втянула живот.
Все это время я сидела боком к парню, на довольно высоком стуле со спинкой. Саша сказал, что будет лишь делать наброски, и я вольна двигаться как хочу. Но меня-то не проведешь! Поэтому я выбрала самую неудобную, но, как мне казалось, выгодную позу.
-Что ты делаешь?.. – Голос Александра звучал заинтересованно и даже немного удивленно.
-Позирую. – Буркнула я в ответ, не смотря в его сторону.
-При этом не возбраняется дышать. – Намекнул на мое замершее состояние художник, в тоне которого вновь четко сквозила улыбка. – Я же просил тебя быть естественной. Быть собой.
Я какое-то время помолчала, немного расслабляясь:
-Я боюсь плохо получиться… – Призналась я, все еще не желая смотреть на него.
Теперь пришла очередь задумчиво замолчать художника. Лишь слабый шорох кисти в его руках выдавал его присутствие. И вообще, если он делает набросок, это не должен быть карандашик? Ну, чтобы там ластиком подтереть мне пару килограммов, в случае чего…
-Ты же осознаёшь, что это не моментальный снимок? – Наконец произнес рыжий. - Планируешь сидеть так часами? Расслабься…
-Да? Чтобы ты увековечил меня сутулой? – Возмущенно запричитала я. - Или с тупым взглядом, или…
Парень положил кисть с тихим стуком. Однако это заставило меня замолчать и опасливо посмотреть на художника. Тот, отерев руки о ткань, смотрел на меня. Я невольно скользнула взгляду к его пальцам, запястьям, костяшкам… Можно ли называть руки – сексуальными? Если нет, то почему я вся испариной покрылась, глядя на его медленные отирающие движения. Или дело в том, что я слишком часто вспоминала, что эти руки умеют делать с моим телом?..
Темный след от краски остался сбоку его ладони, когда Саша неспешно стал подходить ко мне. Я замерла, моргнув и переводя взгляд от пятна к его лицу. Я переступила какую-то черту? Теперь меня не будут рисовать?
-Давай поговорим. – Попросил Саша, двигаясь в мою сторону.
-Никакие хорошие разговоры не начинаются с таких слов… – Пролепетала я, глядя на приближающуюся фигуру.
Саша улыбнулся, миновав расстояние между нами. Он не стал смотреть на меня сверху низ, присев передо мной на корточки. Руки парня нашли мои, большие пальцы стали поглаживать кожу. Я хотела замурчать, как кошка, увидевшая хозяина и получившая долгожданную ласку. Боже, я безнадежна.
-Тебе не о чем переживать. – Мягко начал Саша, смотря прямо в мои глаза. - В мире существует много художников. Известных портретистов в разы меньше… И если собрать их всех в этой комнате, или хотя бы десять из них, и попросить нарисовать тебя, то… Все десять портретов будут разные. И дело не только в стиле или технике художников. Каждый творец вносит в картину свою душу, чувства, эмоции, что он испытывал, когда писал её. Кому-то ты покажешься ангелом, и он нарисует блики солнца в твоих волосах. Ямочки на щеках. Другой увидит в тебе силу, и на холсте будут преобладать темные цвета. Он может изобразить уверенность взгляда, или плотно сжатую линию губ… Это не будет десять картин, отпечатанных под копирку, Катя.Он поменял положение, встав на одно колено.
Я облизнула губы, заметив, что за моим движением следит пара удивительных глаз. Он на миг прищурился, и тени от его ресниц едва дрогнули. Под этим взглядом сердце заколотилось, как у пойманной колибри. Я на выдохе спросила: