Читать книгу «Чем рыжие не шутят» онлайн.
В детстве мне пытались поставить синдром перфекциониста. Я действительно считал, что конечная форма любой работы, любого действия – это идеал. Несовершенный результат не имеет права на существование. Позже я справился с этой жаждой совершенства. Тем более, я бы никогда не пошел по головам, чтобы достичь целей, какими бы идеальными они мне не казались. Но теперь…
Я хочу сделать это. Идеально. Потому что у меня не может не получиться.
Я видел миллионы раз, как Макс играл. Миллиарды тренировок. Нехотя сканировал поле, рассуждая скорее как шахматист, а не футболист. Выискивал ошибки, подмечал слабые стороны противника и наиболее удачные финты. «Игрок разумом» – так в шутку называл меня Максим, когда я критиковал их планы атака и объяснял, почему они сорвались. А теперь что? Теперь…
Пятый номер «Трезубца», хавбекер, абсолютно не хочет играть левой стороной. Он боится. Должно быть, пережил травму?
Правый нападающий – эгоист, пытается перетянуть на себя, в жизни не отдаст пас члену своей команды и плох в обороне.
Второй номер. Очень высокий, плохо распределяет физическую силу. Врезается в людей и теряет мяч при обводке.
Мяч отскакивает от ноги нашего защитника и с громким звоном несется ко мне по воздуху. Навес. На меня. Кто-то снова кричит, а я просто замираю, зная, что мяч, летящий по этой траектории, упадет прямо…
Шанс.
…Принимаю пас грудью. Грудная клетка отзывается неприятным ощущением от тяжелого удара, но я не обращаю на это внимание. Мяч прокатывается к ногам, а я уже бегу. Мысленно превращая людей в занудные препятствия. Их слабые стороны – подсвечены красным в моем сознании. И я уже бегу невидимой красной линии. К цели.
-Зорин ведёт мяч, вырываясь вперед. Он развил невероятную скорость! Неужели это то, ради чего мы все сегодня пришли? Я не верю своим глазам. Его финты не поддаются логике, никогда не видел подобного. Они вообще есть в футболе? Зорин обводит полузащитника Керсанова слева, слабо задевай того. Кажется, тот просто не ожидал, что нападающий «Волков» вылетит, как пуля из дула!
Сердце бьется в груди, горле, голове, кончиках пальцах. Пульс отдается в каждое клетке тела. Адреналин заставляет кровь гореть, а ноги нестись на своем пределе. Мозг работает еще сильнее. Быстрее. Четче.
Восемнадцатый номер – хитрый игрок, пытается создать ситуацию искусственного офсайда. Нет, не сегодня, парень. Провоцирую его с легкостью, обманываю и завлекаю за собой.
-Кажется, Зорин даже не собирается целиться или сбавлять скорость, когда обходит Боткина. Защитник выглядит растерянным, Боярышников кричит на него, но не успевает к воротам… А Зорин, он… Он бьет! Бьет! И… ГОООООЛ! Двадцать седьмая минута матча, и «Янтарные волки» открывают счёт! 1:0 в пользу хозяев поля! Максим Зорин, игрок под седьмым номером, который…
Я останавливаюсь, тяжело дыша. Легкие горят огнем, а ноги гудят от постоянного бега. Я смотрю на мяч в сетке, а затем на раздосадованного вратаря «Трезубца», не особо веря в происходящее.
Я серьезно сделал это? Я?.. Все произошедшее слилось в сплошной туман. Выброс адреналина заставил меня бежать, как сумасшедшего. Или, может, сработал эффект неожиданности после моего расхлябанного поведения, и «Трезубец» не успел собраться, чтобы отразить атаку? Но это случилось.
-ЗОРИН! ЗОРИН! ЗОРИН! – Скандирует толпа вокруг, и их гул похож на шум океана.
Крики болельщиков исчезают из моего слуха, когда меня сшибают с ног. Буквально. Вся команда наваливается на меня, погребая под своими телами.
-Черт возьми!.. - Рычу я, не ожидавший такого варварского нападения от своих.
Но парни счастливы. Самый мелкий, Солев, в сердцах целует меня в губы.
-Пожалуй, это лишнее. - Поднимаю я вверх палец, а остальные встречают мои слова новой порцией конского смеха.
Под общее ликование ребята помогают мне подняться.
-Ты как это сделал вообще? – Восторженно шепчет Дмитрий Солев, и я понимаю, о чем он спрашивает.
Как я это сделал, не будучи Максом.
-Сам не понял. – Говорю я, тяжело и сипло дыша. – Мне можно воды и гильотину?
-Тебе можно весь мир к ногам, но только после конца тайма. – Хлопает меня по плечу футболист.
Игра возобновляется, но теперь будто что-то изменилось. Прессинг жестче, но и настроение нашей команды выше. Игроки становятся быстрее, настойчивее. Я будто поджог фитиль на бочке с порохом! Надо было геройствовать, черт.
Я вновь упускаю мяч, но не чувствую особого разочарования по этому поводу. На этом матче у меня осталась одна цель: не сдохнуть до перерыва.
Лицо застилает пот. Я останавливаюсь на миг, вытираю лицо грязной и мокрой футболкой. Кожу щиплет и вообще это сомнительное спасение. Едва я поднимаю глаза, как слышу крики толпы и чувствую острую боль в ноге. И вновь падаю.
Звук свистка судьи.
Гул в голове.