Читать книгу «Чем рыжие не шутят» онлайн.
Кто-то в очередной раз толкает меня в плечо, маскируя это борьбой за мяч. Репутация брата не даёт мне продохнуть: опекают и прессуют со всех сторон. Идея не привлекать к себе особого внимания во время тайма потерпела поражение с первых же минут игры. Но в какой-то мере патовая ситуация играет мне на руку.
-И… Да… - Раздаётся усиленный динамиком голос комментатора. – Двадцать вторая минута матча. Игроки всё присматриваются друг к другу, прощупывают почву. Нет тех острых, молниеносных и яростных атак, что мы видели в прошлых играх «Волков» и «Трезубца». Да и седьмой номер «Янтарных Волков» окружают со всех сторон, едва мяч покатится в его сторону. Нападающий команды, Максим Зорин, этому явно не рад. Такое внимание мешает парню развернуться, что в итоге…
Вообще-то, я рад. Нам бы просто «день простоять, да ночь продержаться». Но что он там реально сказал «двадцать вторая»? По ощущениям сороковая!
-Ты как? – Солев Дмитрий, номер тринадцать, трусцой бежал слева. – Держишься?
Я кивком показал, что все нормально. Тот кивнул в ответ и пробежал вперед, к насыщенному игроками флангу. Парень пытался меня прикрывать, по возможности своей позиции. Черные цифры «тринадцать» то и дело мелькали перед глазами. Число, которого многие избегают, оказалось для меня и брата фортовым.
Кто бы мог подумать, какую роль молодой и беспечный, на вид, парнишка сыграет в нашей судьбе. Он один из команды знал о подмене. Но это не пугало. Меня наполняло странное чувство полной уверенности в его искренности.
Он был тем, кто случайно услышал разговор каких-то парней в туалете. Конечно, злодеи же слишком круты, чтобы проверять кабинки на предмет «лишних ушей», пока отмывают свои руки после грязной работы.
Как я понял из сбивчивого рассказа, Дима знал этих людей. Футболисты из какой-то команды, которую «Волки» раздавили катком еще в начале турнира. Фамилию одного из них, Свиридова, слышал даже я. Максим не раз упоминал его, хоть отзывался и с пренебрежением.
Именно этот Свиридов, собрав вокруг себя приспешников, затащил Макса на цоколь в одно из служебных помещений. А еще, судя по переданному Солевым разговору, не последнюю роль в удалении Макса с поля сыграл Мальцев… Кто бы мог подумать. Нет, я не верил в его святость, но чтобы убрать ценного игрока во время финальной игры из-за личных мотивов? Низко, подло и слишком глупо. Я просто не мог позволить ему злорадствовать.
Сложно сказать, как бы все сложилось, если бы Солев не оказался в нужное время в нужном месте. Если бы он унял природное любопытство и не стал прислушиваться к чужим разговорам, как бы сделал, предположим, я. Потому что Матвей, просмотрев записи с камер, увидел, что на первом этаже многие были выведены из строя. Их просто затемнили баллоном с краской, на что охранник развел руками и промямлил: «Малолетние вандалы… Разберемся…». Только вот вандалы были далеко не мелкими.
Когда мы с Катей встретили Солева по дороге к раздевалкам, глаза парня едва не выскакивали из орбит, как у мультяшного персонажа. Он несся к тренеру, чтобы выложить все, что услышал. Но заметив копию их нападающего, решил повременить.
К счастью, он согласился с внезапно возникшим в моей голове планом. Даже не так… Когда мой рот озвучил эту бредовую идею, Катя и Дима одобрили ее раньше, чем я сам. Более того, я все еще не мог с ней свыкнуться. Но тогда это казалось единственной возможностью, которую нельзя было упустить. До матча оставались считанные минуты, а на поиски Максима в цоколе огромного здания могло уйти гораздо больше времени.
И вот я здесь. Черт возьми.
И теперь голоса сокомандников, отца, комментатора и скандирование трибун сливаются в сплошное месиво в моей голове. Как скоро после этого я смогу адекватно мыслить?
-Макс, хули спишь?!
И…
-Зорин, включись в игру!
И…
-Максим Зорин, седьмой номер, необычайно популярный. Только сегодня…
И…
-ЗОРИН! ЗОРИН! ЗОРИН! ЗОРИН!
И…
-Аут!
Мяч вылетает за линию разметки от форварда «Трезубца». Парень из нашей команды бежит, чтобы сделать вброс. Я притормаживаю, упираясь ладонями в колени, перевожу дыхание.
-Серьезно, Максим? – Голос отца, замершего за белой линией, начинает доставать. – Что с тобой?! После такой игры ты должен пойти в монахи, вымаливать у Бога прощения. Прощения болельщиков ты уж точно не сможешь заслужить! Где твои амбиции?! Растерял, пока делал прическу?!
Я вновь теряю доверенный кем-то мяч. В попытке выбить его дальше от противника, пинаю чертов «колобок» за лицевую линию. Арбитр объявляет угловой, а суетливый комментатор нарекает его «опасным для волков моментом». Трибуны воют.Меня пихают в плечо, проходя мимо:
-Ох, прости. – Вихрастый русый парень оборачивается, одаривая меня улыбкой и пренебрежительным взглядом: - Мда… А разговоров-то о тебе было…
Он сплевывает мне в ноги. Тут же теряя интерес и устремляясь к месту углового. «Боярышников» - белая надпись на красном фоне. Я знаю это имя. Аслан Боярышников, их главный форвард и капитан «Трезубца». Вроде Макса.
Тут во мне происходит что-то, похоже на маловольтный разряд молнии. Он током проходится по моим позвонкам, скользит по жилам, заставляя их загореться. Кулаки сами сжимаются, до скрипа пальцев.
Твою мать. Что я делаю? Нет, как я это делаю?