Читать книгу «Чем рыжие не шутят» онлайн.
Он видел меня настолько прекрасной, что в это сложно было поверить. В этом и была причина моих сомнений. Я почти не верила в его реальность.
-И, должно быть, ты неправильно поняла ситуацию. – Вывел меня из мрачных раздумий художник. –Я не всепрощающий мессия. Меня тоже можно вывести из себя.
Очередные слова звучали, как приговор. Смысл которого мне пока не был ясен. Или я просто не желала его понимать.
И, как настоящая дура, я сделала то, что умею лучше всего: закатила скандал.
-Хорошо. Хорошо, Зорин, как скажешь! – Всплеснула я руками, когда мой голос срывался, скача от низких нот к высоким. – Ты весь такой осознанный. Не поддаешься эмоциональным порывам. Ставишь логику впереди чувств… Окей, как скажешь! Прости за то, что обидела твою подружку. Прости за то, что я не успела подумать, что в твоем номере можешь быть не ты! Ведь любой мудрый человек наверняка все понял бы… Прости, что не вижу сквозь стены и не проверила, что там «другой Саша». Прости, что я такая глупая!
Я задыхалась и понимала, что говорю глупости. Я осознавала то, что Саша пытается донести до меня. Доверие. Доверие, о котором он так часто меня просил. Доверяй я ему целиком, наверняка я бы просто не поверила в эту ситуацию.
Но сделанного не вернешь.
-Прости, что я, в отличие от тебя, имею темперамент. И пусть мои эмоции бьют через край, но они хотя бы есть! И я проявляю их так, как могу! Значит, я не могу «просто существовать» или «просто любить». Да я и не хочу, чтобы «просто». Я хочу, чтобы крышу сорвало вместе с петлями. И сердце билось неистово. Я хочу любви сумасшедшей, искренней, настоящей!-Значит, ты считаешь, что я тебе этого дать не могу?
Что? Нет! Я не это имела в виду!
Когда парень вновь посмотрел на меня, лицо его опять казалось застывшей маской. Из белого мрамора.
В отличие от раскрасневшейся в запале меня.
Два антипода. Правда ли, что противоположности влечет друг к другу? Или все это – ненадолго. До первого взрыва.
-Так какого проявления чувств ты хочешь? – Спросил он бесконечно усталым тоном.
Будто я была ему в тягость. Больно. И обидно. Я разъярилась еще пуще.
-Я не знаю! Может, хоть каких-то?! Настоящих! Искренних эмоций! Ты отлично умеешь вкладывать чувства в свои картины, а сам…
Я понимала, насколько глупо я звучу. Я что, ревновала к его творчеству? Нет! Но я хотела и для себя… Хоть немного… Может, я просто хотела научиться понимать его? И перестать ощущать, что он во всем выше и лучше?
Я повернулась спиной к парню, борясь со стыдом и новым, вновь подкатывающими к глазам слезами. Чуть отвела голову назад, в надежде, что все эти непрошенные капли затекут обратно.
Я не хотела, чтобы он видел меня, или сама не желала видеть его отчужденный взгляд? Не знаю. Но я точно почувствовала страх. Нет, я не боялась Алекса. Я боялась жизни без Алекса.
-Что для тебя - настоящее? - Тихий голос художника, вновь спокойный. Всегда спокойный. - Сердечки и розочки? Драки за твою честь? Сцены ревности? Или скандалы, с битьем посуды и разлитым кофе в чужом номере? Во что ты веришь, Катя?
Я не успела ответить, как за спиной что-то грохнуло. Звук был такой силы, что я тонко вскрикнула, вздрогнув всем телом. Резко оборачиваясь, я стразу увидела источник шума - сумка. Сумка парня, доверху наполненная вещами, была на полу. Её внутренности лежали разбросанные. Это выглядело так неправильно… Как будто это был человек.
А еще осколки.
Кажется, скидывая сумку, парень задел и все, что стояло рядом на трюмо. Телефон и набор стаканов тоже лежали на полу. Именно они брызнула мелкими прозрачными осколками.
-Это для тебя - проявление эмоций? – Рука художника, каким-то до невероятности плавным движением прошлась над осколками. - Если ты меня злишь, я должен разрушать мир вокруг нас? Такими ты видишь правильные отношения?
Голос Саши оставался спокойным и невозмутимым, будто не он развернул все это.
Слезы вовсю струились по лицу. Я уже не пыталась остановить этот поток. Широко распахнутыми глазами, смотрела в бледное лицо художника.
-Я не знаю, к чему ты привыкла. – Произнес он, глядя прямо мне в глаза. - Но я устал. Я думал, что понимаю тебя. Я пытался. Но я не…
-Не говори так… – Прошептала я пылко, но не уверена, что он услышал.
Взгляд художника блуждал по обстановке вокруг нас, с каким-то обреченным отчаянием, не присущим парню:
-Ты принимаешь любовь, только когда она с надрывом, Катя. Так? Тебе надо, чтобы вокруг кричали? Телефоны летели в стену, замолкая на половине фразы? Билась посуда? Но это же не любовь. - Он осекся и задумался на миг, нахмурив лоб. Затем продолжил, осторожно, будто все ещё следуя за пойманной мыслью: - Хотя, возможно и любовь. Она разная. Кто-то бьется в припадках ревности, я не могу их за это судить. Но я тебе не могу этого дать. Не могу играть другого. Я просто влюблён в тебя. Хочу оберегать. Защищать. Любить. Хочу, чтобы ты была счастлива. И надеяться, что этого достаточно.
Этого не достаточно… Этого слишком много.