Читать книгу «Чем рыжие не шутят» онлайн.
Люди смеялись? Наверняка. Или шептались. Может, кричали что-то обидно? Вроде детей из моей школы. Что-нибудь глупое, незамысловатое… Лишенное оригинальности, но очень, очень обидное…
Наверное, так и было. Только вот я этого не слышала. Не видела.
Перед глазами были только эти чертовы снимки. Я же избавилась от них. Так откуда? Их просто не могло быть ни у кого, кроме разве что родственников.
Я смотрела на фотокарточки, «приветы» из прошлого, до того момента, пока зрение не помутнело, покинув меня вслед за слухом. Может, я лишусь вообще всех органов чувств? Хорошо бы. Как здорово, должно быть, ничего не чувствовать. И чтобы в груди не пекло от обиды, а горло не сжималось, мешая дышать.
Едва посторонние звуки стали вновь достигать меня, я выпрямила спину. И гордо, от бедра, пошла прочь со сцены. Кажется, кто-то крикнул моё имя. Кто-то знакомый, с беспокойством в голосе, но я не обернулась.
И лишь после, зайдя за спасительные кулисы, я рванула дальше. Мимо удивленных людей, что не успели увидеть моего позора и теперь смотрели, как чертова «мисс» несется на своих каблуках по коридору.
Я не знаю, почему прибежала в студию. Ноги сами меня принесли. Может, потому что она часто оставалась открытая. Или от того, что я стала проводить здесь много времени. Будто нашла свой уголок спокойствия в этом университете.
Прислонившись к двери, я глубоко задышала. Так, как будто занимаясь спортом: вдох носом, выдох ртом. Спокойнее.
В груди жгло, распирало, будто кто-то водил изнутри наждачной бумагой. По ребрам, сердцу, легким.
Я прошла вглубь кабинета, не включая свет. Прямо к мольберту Саши, стоявшему дальше остальных.
Мои пальцы дрожали, когда я взялась за чистую тонкую ткань, которой мой парень покрывал будущую картину. Прятал от посторонних глаз, будто это могло спасти от любопытных.
Я осторожно потянула белую ткань вниз. Выдох не сорвался с моих губ, застряв где-то в горле плотным комком.
Слезы, которые я так отчаянно не пускала на свободу, покатились градом.
Какая красивая.
Какая. Чертовски. Красивая.
Девушка, с застывшей на губах полуулыбкой. И глазами цвета зелени, в которых будто застыл лес.
Я смотрела на свой портрет, и мне захотелось его порвать. С криком, ревом. Ногтями, как дикому животному.
Саша говорил, что это лишь черновой вариант. И я не скоро увижу настоящую картину, что он прячет в своей домашней студии. Тогда почему так прекрасно?
Скрип двери и тихое:
-Катя…
Саша нашел меня. Конечно, он это сделал. Может я забежала сюда как раз потому, что знала, он найдет меня здесь?
Я отошла от портрета к окну. Спешно провела руками по лицу. Вытерла слезы, понимая, что даже моя дорогущая косметика не спасет мой макияж от такого потопа.-Не подходи ко мне. – Попросила я.
-Я люблю исполнять твои желания и капризы… Но это тот случай, когда я вынужден ослушаться.
Прохладные руки легли на мои обнаженные плечи. Я поежилась. Не потому, что мне было неприятно, а наоборот… Моя кожа была липкая. Я взмокла, пока бежала, или пока стояла там под софитами и чужими взглядами… Я не хотела, чтобы Саша касался меня. Не хотела, чтобы он смотрел на меня, со следами подводки и затертым от соплей носом. Я отвратительна.
Я всегда была отвратительна.
И люди не хотят мне это прощать.
Они не умеют забывать.
Я повела плечом, но парень лишь скользнул руками по влажным рукам, ниже, к локтям. Мягко, но настойчиво поворачивая меня к себе.
Я поддалась, не показывая лица. Утыкаясь в мужскую грудь. Окунаясь в знакомый запах. В любимое тепло. И это ощущение спокойствие заставило слезы вновь покатиться из глаз. Да что со мной не так…
-Откуда они взяли эти снимки? Как это произошло? – Спросила я, не надеясь на ответ.