— Полянский Юрий Олегович, зарегистрирован в Красноярске. Понятно… Возьмите.
— Ну так что, браток? — спросил Игорь, — отпустишь?
— К матери, говоришь…
— Ага. К ней родной.
— Адрес матери, быстро ответь.
— Поселок Кедровый, улица Партизанская, дом шесть.
— Чем болеет?
— Рак у неё. По женской части, ну понимаешь… Сказали, пару дней…
— Понимаю.
Старший лейтенант в раздумьях посмотрел куда-то в сторону, постучал документами по ладони.
— Ладно. Езжай, — он отдал файл Игорю, — только не гони. Ты ведь не себя, ты людей на дороге подставляешь. И второй раз так не повезет, заберут права.
— Спасибо, браток, — Игорь пожал руку полицейскому, — даю слово, девяносто шесть, не больше.
— Девяносто.
— Окей. Спасибо ещё раз.
— Всего доброго.
Игорь завёл машину, и мы поехали дальше. Мой спутник и вправду сдержал обещание, и больше ни разу не превысил скорость.
— Вот есть же отзывчивые люди, Юра. Повезло нам. Порядочный мужик оказался, даже про деньги не заикнулся.
— Игорь…
— А?
— А про мать, это правда?
— Правда, — грустно усмехнулся водитель, кивнув. — Только давай не будем об этом. В конце концов, всё уйдем рано или поздно. Главное, чтобы при жизни люди вокруг настоящие были. Как этот старлей. Да, Юра… Все там будем. Главное — не жить прошлыми обидами.
Я промолчал в ответ.
Открыв окно старенькой «Хонды», я достал последнюю сигарету, подкурил и задумался, глядя на проплывающие мимо пейзажи. Думал я не о добром полицейском, и даже не о своём странном сне. Я вновь и вновь прокручивал в голове тот разговор в придорожном кафе. Теперь слова Игоря воспринимались совсем иначе.
— А блин, блин, блин! Полянский, я тебя обожаю! Ты записал адрес?
— Не переживай, я запомнил.
Я присел на капот машины, переложил телефон к другому уху, и зубами стянул пленку с новой сигаретной пачки.
— Юра…
— Да?
— Ты сумасшедший, ты в курсе?
— Ты даже не представляешь, насколько близка к истине.