Читать книгу «Мятные Конфеты / Боевые Шрамы (СИ)» онлайн.

— Не играй в святую, Грейнджер. Это работа Поттера.

Она снова поворачивается лицом к нему, но не поднимает глаза. Не уверена, что хочет.

— На самом деле, я веду себя очень эгоистично, — сообщает она земле у себя под ногами. — очень, очень эгоистично.

Какое-то время они молчат. Когда он заговаривает, его голос звучит мягче. Она продолжает смотреть на свои ноги.

— И как это?

Её ответ оказывается неожиданно простым. Он легко вырывается из её рта, так, будто уже давно должен был стать известен миру за пределами её глотки.

— Мне нравится то, как я себя чувствую рядом с тобой. Тебе не нужно, чтобы я была счастливой, или дружелюбной, или хотя бы… или хотя бы вежливой. Ты относишься ко мне так же, как и до войны. Ты грубый и самолюбивый и — и чертовски жестокий, и ты не осторожничаешь со мной — ты называешь меня сукой и толкаешь в стены. Ты ужасен. Ты ужасен, и я ненавижу тебя так же, как и ты меня. А когда я с остальными, я чувствую себя пятном на белой скатерти. Словно я всё порчу. Я не — я не могу это нормально объяснить. Я просто… с тобой я могу — я могу злиться так сильно, как хочу. Ты такой угрюмый и грубый, что я не чувствую, что всё порчу. Всё уже испорчено.

Она поднимает глаза и сразу же жалеет об этом, когда видит, как он смотрит на неё.

— Ты права. Это эгоистично, — говорит он.

— Это далеко не всё, — она отталкивается от стены. Делает два шага к нему и чувствует, как холодок пробегает по спине. Вздрагивает. Малфой стоит, не двигаясь, словно статуя. — Я… — выдыхает она, и её голос теряет силу когда она вытягивает свою руку. Она дважды отдёргивает её, прежде чем позволить ей коснуться его груди сквозь мягкий джемпер. — Мне ещё нравится чувствовать это. Тебя. — другую её руку тянет туда же, словно магнитом, и вскоре обе её ладони покоятся на его груди. Она не представляет, как это смотрится со стороны. В любом случае, он не отстраняется, и она осознаёт, что никогда не касалась его так. Так медленно. Так осторожно. Она больше не понимает, что она говорит. Слова льются из неё неконтролируемым потоком. — Я… мне нравится касаться тебя, и мне нравится, когда ты касаешься меня. Только в эти моменты я чувствую, что могу спастись от всего этого. — она, набравшись смелости, опускает руки немного ниже, и теперь кончики её пальцев касаются его грудной клетки. — Ты такой холодный и грубый и такой… не как Рон.

Она осознаёт, что в этот раз она не может свалить это на какой-нибудь Веритасерум. Она не сможет забрать это назад. У неё нет никаких оправданий.

Малфой, в свою очередь, внешне никак не реагирует на её слова, но она чувствует его пульс сквозь джемпер. Его сердце пропускает удары, словно сломанный проигрыватель.

— Мне нравится то, как ты одинок, — выдыхает она. — потому что это означает, что мне не нужно ни с кем тобой делиться. Ты так же одинок, как и я, и ты — ты мой секрет… даже если ты не мой. Хотя иногда я думаю о том, можешь ли ты быть моим. Иногда я думаю, что мне бы хотелось.

Она сжимает ткань его джемпера, и у него перехватывает дыхание. Его первая действительно заметная реакция. Это заставляет её поднять глаза, и их взгляды встречаются.

— В этом есть какой-то смысл? — выдыхает она.

Он смотрит ей в глаза — матовое стекло напротив грязно-коричневого.

— Никакого, — бормочет он, а затем наклоняется ближе.

Сначала это просто прикосновение губ. Без движения. И тем не менее, в этом что-то есть. Есть что-то успокаивающее и расслабляющее, но в то же время захватывающее в том, как его губы застывают на её губах. Даже несмотря на то, что он заставлял её чувствовать и больше. Даже несмотря на то, что они уже делали это.

Это ощущается по-другому. Так происходит каждый раз. Это ощущается по-новому.

Но в этот раз — особенно, и она осознаёт, что это потому что она не чувствует вину. Она не борется с неуверенностью и боязнью последствий. Если Захария поступит по-своему, к завтрашнему дню, наверное, уже все будут знать.

В этом есть какое-то ощущение свободы, и какое-то мгновение ей совершенно плевать на то, что подумают остальные. Скорее всего, утром ей будет не плевать. Или даже через пять минут.

Но в этот момент, с его холодными, неподвижными губами на её губах, она может думать только о том, насколько правильным это кажется. Правильнее, чем большинство вещей во всей её жизни.

Вскоре это превращается в нечто большее, чем прикосновение. Он подаётся ближе, приподнимает её подбородок, и его язык уже готов попробовать её на вкус.

Но затем он отстраняется, и она замирает.

Когда он так близко, его глаза кажутся темнее.

— Что насчёт Уизлби? — тихо спрашивает он.

Забавное старинное прозвище заставляет её усмехнуться.

— Что, Рон? Что насчёт Рона?

— Разве вы двое не созданы друг для друга, какая-нибудь такая хуйня? — он всё ещё не отпустил её подбородок. Он так близко, она чувствует каждое его слово на своей коже.

Она ищет его глаза. Осознаёт, что он абсолютно серьёзен.