Она думает, что её сейчас стошнит. Прямо здесь. На пол. Чувствует, как желчь поднимается в её горле. Но нет — нет, она не даст этому произойти. Она не будет такой жалкой. Она отказывается. Нет, её не стошнит, ей просто нужно…ей нужно —
Гермиона делает шаг вперёд и собирает всю свою силу.
Бьёт его по лицу.
Его челюсть — холодная, твёрдая каменная плита, разбивающая чувствительную, тонкую кожу её костяшек. Её руку пронзает горячая острая боль. Она слышит оглушительный треск.
Малфой не издаёт ни звука. Её удар заставил его повернуть голову, и пару секунд он так и стоит, позволяя ей смотреть, как яростная краснота распускается на коже его щеки.
Его глаза напряжены, когда он снова переводит на неё взгляд.
— Ты больной, — выдыхает она, чувствуя, как закипает её кровь. — больной и ненормальный, — она не удовлетворена этим. Она не уверена, что сейчас её хоть что-то может удовлетворить.
Но лёгкое изменение его выражения — трещина в его каменной маске — это начало.
Тем не менее, ей больно даже просто смотреть на него.
Она не может. Ей нужно уйти. Нужно убежать. Она — Рон. Рон на первом месте.
Рон.
Малфой всё ещё, чёрт возьми, разговаривает.
— Может быть, Грейнджер, — он снова пожимает плечами. Снова.
И яд, закипающий в её венах, прорывается наружу. Заставляет её скривиться и сказать это.
— Я ненавижу тебя.
И нет. Нет, этого недостаточно. Это недостаточно больно. Должно быть больнее. Так же больно, как ей.
— Ты ничто.
Вот оно.
Это боль, которую ей нужно было увидеть.
То, как воздух выходит из его рта на выдохе и то, как с ним опускаются его плечи. То, как приоткрываются его губы и тускнеют его глаза. То, как он моргает.
Это даёт её ногам силы двигаться.
И она бежит.
11 января, 1999
Дневник,
Никто не учил меня.
Никто не усадил меня и не объяснил. Не объяснил, блять, что я должен чувствовать. Что я должен делать. Как я должен себя вести.
Мать и отец никогда не говорили мне: “Да, Драко, это будет так больно”, или “Доверять будет так сложно”, или “Вот что ты никогда не должен делать. Никогда. Вообще.”
Никто не провёл для меня, блять, эту линию.
Никто никогда не готовил меня к тому, каково это будет. К тому, насколько всё это будет бессмысленно.
К тому, как она начнёт смотреть на меня, и разговаривать со мной, и ждать чего-то от меня.