– Это все?
Линда кивнула.
– Когда это случилось?
– В девять или в половине десятого.
Майрон шагнул к телевизору и взял одну из фотографий.
– Это ваш сын? Недавний снимок?
– Да.
– Сколько ему сейчас?
– Шестнадцать. Его зовут Чэд.
Майрон стал разглядывать карточку. Улыбающийся паренек на фото был таким же круглолицым, как отец. Он стоял в бейсболке, лихо сдвинутой набок, как положено подростку, и щурился от яркого света. На правом плече, точно ружье у часового, гордо красовалась клюшка для гольфа. Майрон долго всматривался в лицо Чэда, словно надеясь, что его осенит какая-нибудь идея. Надежда не оправдалась.
– Когда вы заметили, что ваш сын пропал?
Линда обменялась с отцом быстрыми взглядами, выпрямилась и приподняла руку, будто собираясь нанести удар. Ее ответ прозвучал не сразу.
– Чэд ушел два дня назад.
– Ушел?
Мистер Болитар, Великий инквизитор.
– Да.
– Когда вы говорите «ушел»…
– Это значит «ушел»! – перебила она. – Мы не виделись со среды.
– Но похититель позвонил только сегодня?
– Да.
Майрон хотел что-то сказать, но промолчал. «Мягче, Майрон, мягче. Не надо давить».
– Вам не приходило в голову, где он может находиться?
– Я думала, он остался у своего друга Мэттью.
Майрон кивнул, словно получил исчерпывающий ответ.
– Это Чэд вам сказал?
– Нет.
– Значит, – продолжил Майрон, изо всех сил стараясь сохранять небрежный вид, – вы не знали, где ваш сын был в последние два дня.
– Мы думали, он остался у своего друга Мэттью, – повторила Линда.
– И вы не позвонили в полицию?
– Разумеется, нет.