Псих, а может, и не псих...: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Мимо меня проезжали старые Икарусы, звенели на рельсах дребезжащие вагоны трамваев, среди автомобилей редко попадались иностранные, в основном здесь были Жигули, Волги и Москвичи.

Дима нарушил моё молчание и созерцание:

— Что, Витёк, смотришь таким затравленным взглядом? У вас всё не так и не такое?

— Дим, я будто вернулся в девяносто первый год, когда мальчишкой приезжал из деревни к дяде, но тогда я иного не видел.

— А что у вас другое или по-другому?

— Всё, Дима, всё… — улицы, дома, магазины, ассортимент, транспорт, только люди у вас лучше…

— Чем же?

— Добрее и приветливей…

— Ну, Витёк, у нас тоже всякого сброда хватает, и хамства хоть отбавляй…

— У нас как раз этого не часто встретишь, но люди в основном разучились искренне улыбаться, как это делала продавщица в обувном магазине.

— Это не пример, не делай поспешных выводов.

Мы тем временем подошли к бассейну с красноречивым названием «Молодость», на месте которого в моём бывшем мире находился спорткомплекс, где я работал штатным массажистом, и где разыгралась драма, после чего я оказался каким-то образом в параллельном измерении.

— Дим, зайди без меня внутрь, поинтересуйся Виктором Соколовым.

— Мой друг без лишних вопросов вошёл внутрь здания, но вскоре вышел.

— Нет, Витя, о таком тут не слышали…

Мы понуро потрусили дальше. Я двигался по направлению к новому многоэтажному дому, где у меня была квартира, а под ним стоянка для машин. Там я рассчитывал найти своего скакуна королевских кровей, то есть, джип «Чероки».

На том месте не было моего дома, как и джипа, а вместо них ютились двухэтажные домишки. Глядя на меня, Дима не задавал вопросов, потому что они были лишними.

Я уже без всякого настроения и надежды побрёл к дому, где жили родители моего друга Пети Фомичёва. Пятиэтажка шестидесятых годов была на месте и мало чем отличалась от той, куда я заходил вместе с другом проведать иногда его родителей.

С чувством полной безнадёги я постучал в знакомую дверь. Мне открыла пожилая женщина, в ней я с трудом узнал мать Пети:

— Анна Гавриловна здравствуйте, я могу увидеть Петю?

— Петю? — в голосе женщины звучало недоумение и печаль. — А кто ты такой будешь? Что-то я тебя не припоминаю…

— Витя Соколов. Неужели Вы меня не узнали?

— Ви-тю-ша, откуда ты, соколик, ведь, как ушёл в армию, я тебя и не видела, как ты возмужал, какой красавец…

— А Петя?

— Нет, Витенька, Пети. После армии, как явился, так вскоре его родимого убили в пьяной драке, почитай уже тринадцать годков назад…

Я шёл, с остервенением пиная новыми ботинками комки слипшегося снега, скрипя зубами и ворча под нос ругательства.

Стемнело, улицы освещались редкими тусклыми фонарями, и всё же я решил добить себя до конца, повернув на этот раз к дому, где проживала семья Игоря Наумчика. Отец его ещё в советские времена работал заместителем начальника городского финотдела, и у них была приличная трёшка в ведомственном доме, которую они позже успешно приватизировали.

Без всякой уже надежды я поднялся на второй этаж и позвонил в дверь, обитую дерматином. На этот раз на пороге появился толстый пьяный мужик с подтяжками, висящими ниже колен.

— Какого вам, хлопцы, моего оболтуса дома нет, к девкам побежал…

Это был явно не папа Игоря Давид Израилевич.