Магия калибра 7.62

Глупо я помер. Пережил Афган в рядах «летучих мышек», 90-е и эпоху становления дикого капитализма, а путь свой окончил под колесами мусоровоза. Однако заслуженный билет в Чистилище мне так и не достался. Похоже, что Небеса и Бездна еще не устали смеяться над моими выходками, единогласно решив: «А ну-ка повтори!». Только уже под другим небом и в чужом теле.

А что, здесь тоже жить можно!

Местные кланы точь-в-точь чикагские гангстеры в 30-х, вот только в руках моих не «Томпсон», а «Папаша» — ППШ. А если чего здесь и не помню, так парнишка-хозяин тела подскажет. Или я ему. Тут ведь как посмотреть!

Ну что, 7,62 или файербол?

Эй вы там, на трибунах, а вот и повторю!