Боль родилась вместе с нами. Но когда мы умираем, она остаётся здесь. Она копится. Она хранится. Она выплёскивается. Но есть люди, которые копят её внутри. Хранят. Выплёскивают.

Из этого места бегут. Но он не смог. Наваждение. Шок. Очнись! Теперь он заперт в сухом, холодном колодце. Он ждёт своей участи вместе со своим страхом. Больше у него ничего не осталось. Страх и…

Теперь у людей нет прошлого. Нет будущего. И их это устраивает. Нет конфликтов, нет переживаний, нет угрызений совести. Люди теперь ничего не решают. Но это не могло продолжаться долго. Он – это тот,